Ефим Бершин
*** Безлюдный храм. Чистилище любви. Слепое время движется по кругу. Ни отзвука – кого ни позови. Одни иконы молятся друг другу. Бессонница. Распутица. Распад. Тускнеет солнце, как печатный пряник. Казалось, кто-то заново распят, но намертво. И больше не воспрянет. Казалось, что любовь обречена или отпета колокольным звоном, отравлена, с враждой …