Наука, культура, словесность — всё, что интересно интеллигентному человеку
Что есть истина? Чуши не говори, Я тебе объясню легко и толково: Это солнцем траченные фонари В пять утра на входе метро «Коньково», Это капли росы на худой траве, Мерный шум движения с Профсоюзной, И, рукой приплюснутый к голове, Твой берет желтеюще — кукурузный. Это дробь дождя на окне моем, …
Накрыт был город ноябрем, Промозглым, мрачным и холодным, Не как декабрь – благородным, Когда темнеет к четырём, И через белое стекло Луны огрызок мутно матов, А все следы былых дебатов Давно снегами замело. Нет, то ноябрь. Пора простуд, Постели, грелки, аспирина, Когда прохладная перина Дарила щедро свой уют. Хрустели …
* * * Осенний воздух свеж и чист, Как выпускница средней школы, И на расквашенный проселок Ложится почерневший лист. Еще не грянул снегопад, Еще ночами небо плачет О судьбах мира, не иначе, Так старожилы говорят. Я жду, когда утихнет плач, Когда серебряные своды Взметнет холодный храм погоды, След заметая неудач. …
Наполнен светлой жидкостью стакан, Вокруг в ночи — одна шестая суши, И засыпает город-великан, Пустив в полет всклокоченные души. От них разит вчерашним коньяком И табаком, густым и неприятным. Дорога пролегает далеко Меж облаков, и нет пути обратно. В квартирах сонных с запахом мочи В окно, где холод …
ПОДМОСКОВНЫЙ РОМАНС К нему приехала жена, И сразу ясно стало, Что стар он, как стара она, Что поздно жить сначала. Глаза умерили свой блеск, И речи потускнели… Он молча шел с ней слушать плеск Пруда в рябом апреле. Жизнь проступала, как вода Из-под непрочной корки… Была война, была беда, Известность …
IX От «утомлённого солнцем» зрителя Писатель выдохся – тут скажешь: исписался, А кинорежиссёр? – наверно, исснимался. Из заветов Эпикура Для полноценной жизни духа Сперва наполнить надо брюхо. Так говорят аксакалы Не с подагрой, не с хирагрой — Веселей стареть с виагрой! Современный сюжет Нет повести печальнее на свете, Чем повесть …
*** Хоть мелодия все еще дразнит И еще ослепляет нас свет – Но кончается, кончился праздник, Всё на месте, а праздника нет. Хоть мы тосты еще произносим И от яств еще ломится стол – Мы в себе свои праздники носим, Наш же праздник с тобою прошел. До утра в …
* * * На белом облачке сижу, болтая ножкой, И пусть идёт земная жизнь своей дорожкой. И, чтоб там ни было, — рутина, светский раут, — Я ни при чём. Я вне игры. Взяла тайм-аут. Ну а поскольку на земле любой повязан И что-то вынужден и должен, и обязан, И …
** А помнишь, мы сидели на веранде И пили кофе, сдобренный дождем Да ароматом лиственного леса С прожилками сосновыми. И ради Июня, что прохладой изможден, Внимали летним звукам бестелесным. То было время маленьких торжеств. И скатерть неба, вышитая гладью, В жемчужно-серых пятнах облаков, Оставшихся от пиршества божеств, Нам портила обедню …