Автор: **
А помнишь, мы сидели на веранде
И пили кофе, сдобренный дождем
Да ароматом лиственного леса
С прожилками сосновыми. И ради
Июня, что прохладой изможден,
Внимали летним звукам бестелесным.
То было время маленьких торжеств.
И скатерть неба, вышитая гладью,
В жемчужно-серых пятнах облаков,
Оставшихся от пиршества божеств,
Нам портила обедню шутки ради.
Июль… Он промелькнул… и был таков.
Там истекали золотые соты
Небесным медом, нежным, словно крем,
И колдовали тени над верандой.
Но говорили-пели доброхоты,
Недолговечен август, мол, совсем.
Исчезнет, обернувшись саламандрой.
Мы знали, что сентябрь необратим.
Напрасно лето выткало орнамент
Из шелка невесомого тепла.
Давно ее подобие картин
Не в моде, потому что миром правит
Декабрь, сидящий во главе стола
**
Все верно, дорогие мужчины, Поэзия — как и НАДЕЖДА — «умирает последней», но мы будем надеяться, что… — не умрет!
Спасибо огромное за Ваши ссылки на прекрасные Стихи!
Хорошие стихи, правда ? Я их не собираю специально, но иногда что-нибудь вдруг попадается само по себе, и производит впечатление, которое не хочется потерять …
А кто-то навсхлип рыдает по умершей русской поэзии и её читателю …