Блоги журнала "Семь искусств"

В гранях темного кристалла Виден день, когда умру. Нам с тобою не пристало Целоваться на ветру. На подмостках над планетой, Окунувшейся в покой, Мы вдвоем проводим лето, Помахав ему рукой. Душный запах от жасмина Кружит голову мою. Спой мне песню, Коломбина, Я в молчаньи постою И растаю струйкой дыма Под …

                      *  *  * Не стало Юры Кукина.  Внезапно и нелепо. Он молча на меня глядит сквозь рамочку из крепа.   Печальный ангел ластик взял и запись в книге вытер, И меньше стал на одного видавший виды Питер.   Он был и весел и кудряв, хотя бывал серьезней. Всегда он …

  *  *  * Тёрн, что цветет на краю позаброшенной пашни, Рост продолжает на стенах израненной башни. Средь перламутра следов от рогатой улитки Тонких колючих побегов разбросаны нитки. Я жгу костер в полумраке зеленого лога Так далеко от людей и так близко от Бога. Дым, проплывая над башней, погладивши стрехи, …

 * * * Странный запах у горящего моста – Запах слез, засохшей краски и сиротства, И не всякому доступно благородство Не смотреть назад на прежние места. Закрути волчок, сольются пятна в круг, И уже не знаешь, что какого цвета. Непрерывное безудержное лето Оплавляет наши души, как недуг. Ты меня от …

*  *  * Видишь, вон там, за излучиной самой кривой, В русле зажата, река ускоряет течение. Небо кончается сразу над желтой травой Или над бурой – тут цвет не имеет значения.   Что тогда значимо? Твой очарованный взгляд, Голос кондуктора тягостный: «Площадь Восстания!» Знаешь, железные камни в пространстве летят, Чтобы …

Никого с собою не беру, Захожу в сентябрь дорожкой узкою, Нити паутины на ветру, На пеньке бутылочка с закускою.   Тут уж ни прибавить  ни отнять, Все слова — сплошная околесица. Разлита в природе благодать – Вся природа на девятом месяце.   Над рекой висит табачный дым, Да какой там …

Алексей Цветков читает электрические тексты, Заискрят слова, столкнувшись, и опять летят во тьму. В дымном воздухе слоистом замедляет время бег свой, И меняются местами «почему» и «потому».   Он читает не актерски. А зачем? Вполне цепляют Этот ровный мерный говор, этот застекленный взгляд . Так на волю выпускают одноцветных звуков …

                  *  *  * Это всё виноват Дебюсси, Скрипколожец и звукопродавец, Если сможешь пластинку поставить, То спокойствия и не проси.   Покидая привычный вагон, От тоски перейдя к суициду, Не ругай за издержки планиду, Не она тут виною, а он,   Бородач с неподвижным лицом. Жизнь пятниста, порой неисправна, Но …

Что есть истина? Чуши не говори, Я тебе объясню легко и толково: Это солнцем траченные фонари В пять утра на входе метро «Коньково», Это капли росы на худой траве, Мерный шум движения с Профсоюзной, И, рукой приплюснутый к голове, Твой берет желтеюще — кукурузный. Это дробь дождя на окне моем, …

Накрыт был город ноябрем, Промозглым, мрачным и холодным, Не как декабрь – благородным, Когда темнеет к четырём, И через белое стекло Луны огрызок мутно матов, А все следы былых дебатов Давно снегами замело.   Нет, то ноябрь. Пора простуд, Постели, грелки, аспирина, Когда прохладная перина Дарила щедро свой уют. Хрустели …

*  *  * Осенний воздух свеж и чист, Как выпускница средней школы, И на расквашенный проселок Ложится почерневший лист. Еще не грянул снегопад, Еще ночами небо плачет О судьбах мира, не иначе, Так старожилы говорят. Я жду, когда утихнет плач, Когда серебряные своды Взметнет холодный храм погоды, След заметая неудач. …

Наполнен светлой жидкостью стакан, Вокруг в ночи  — одна шестая суши, И засыпает город-великан, Пустив в полет всклокоченные  души.   От них разит вчерашним коньяком И табаком, густым и неприятным. Дорога пролегает далеко Меж облаков, и нет пути обратно.   В квартирах сонных с запахом мочи В окно, где холод  …

ПОДМОСКОВНЫЙ РОМАНС К нему приехала жена, И сразу ясно стало, Что стар он, как стара она, Что поздно жить сначала. Глаза умерили свой блеск, И речи потускнели… Он молча шел с ней слушать плеск Пруда в рябом апреле. Жизнь проступала, как вода Из-под непрочной корки… Была война, была беда, Известность …

IX От «утомлённого солнцем» зрителя Писатель выдохся – тут скажешь: исписался, А кинорежиссёр? – наверно, исснимался. Из заветов Эпикура Для полноценной жизни духа Сперва наполнить надо брюхо. Так говорят аксакалы Не с подагрой, не с хирагрой — Веселей стареть с виагрой! Современный сюжет Нет повести печальнее на свете, Чем повесть …

  *** Хоть мелодия все еще дразнит И еще ослепляет нас свет – Но кончается, кончился праздник, Всё на месте, а праздника нет. Хоть мы тосты еще произносим И от яств еще ломится стол – Мы в себе свои праздники носим, Наш же праздник с тобою прошел. До утра в …