Автор: * * *
Это всё виноват Дебюсси,
Скрипколожец и звукопродавец,
Если сможешь пластинку поставить,
То спокойствия и не проси.
Покидая привычный вагон,
От тоски перейдя к суициду,
Не ругай за издержки планиду,
Не она тут виною, а он,
Бородач с неподвижным лицом.
Жизнь пятниста, порой неисправна,
Но в полуденном отдыхе фавна
Нет стремления стать подлецом.
Все прекрасно, и льется «клико»,
Только сука капризная – Муза,
Осыпая дарами француза,
Посылает меня далеко.
Между черным и белым – война,
Стонут клавиши в вечном раздоре,
Я пока постою в коридоре,
Мне намного милее струна.
Пусть волна поплывет по струне,
Это пальцы рождают vibrato,
И из гроба встает император
В старомодном своем шушуне.
Никому на Земле незнаком,
Он фитиль поджигает запальный.
…В канифоль окунаю паяльник,
Приобщаясь к Искусству дымком.