***
Сегодня я летал во сне,
а завтра разочарованье.
Сижу с ногами на диване
и всё мечтаю о весне.
Столичный житель много лет,
всё о провинции скучаю.
Люблю попить из блюдца чаю,
хоть в остальном почти эстет.
Я одинок, как ты и он.
Бог-весть большие батальоны
куда доскачут. Миллионы
кладут ничтожествам поклон.
Как было в детстве хорошо:
был мир волшебный ярко-ярко…
Во сне, влетая в детства арки,
я смысл-жизнь почти нашёл.
Но вот проснулся — и пустой
мой мозг… Скрипят от ветра двери,
и холодно… На каравелле
ветр в паруса… Постой, постой:
возьми меня (куда?) с собой…
Куда-нибудь, куда придётся…
А сердце так в груди всё бьётся —
всё ищет счастья (не покой).
Все ищут счастья… Разве нет?
Но деньги, женщины и дети…
Опять зима на этом свете…
И (мыслю сказочно) в карете
мест дополнительных — нет-нет.
Я закрываю круглый стол…
Все рыцари погибли в битве —
и стало так, как есть. К молитве?
Но от молитв давно ушёл.
Когда придёт весна и ты
вновь возвратишься в наши земли,
твоей молитве кто-то внемлет.
(Хоть все молитвы так пусты.
А может, нет? И есть Творец?..)
Я так заканчиваю строки.
Мы не одни в людском потоке?
Скажи… Что скажешь мне, отец?..
Александр Шульман.
* * * *
Сегодня я летал во сне
а завтра разочарованье.
Сижу с ногами на диване
и всё мечтаю о весне.
—————————————
Все одиноки, ты и я
один с ногой, другой — едва.
Все о провинции скучают
и любят кофе или чай.
И отмечают между чаев
какой эстет был В. Катаев.
Он столько гитик накатал …
Всё к Бунину он посылал
и парус белый развевал.
В «Колодец» парус опускался,
венцом алмазным завершался.
И потерялся.