НАТАЛЬЯ ХАТКИНА / МИХАИЛ ЮДОВСКИЙ

Мне кажется, что я тебя прочла.
Как время — разделило нас пространство.
Тебе нельзя ко мне — из невозвратных странствий.
И мне к тебе — никак — из моего угла.

И кажется, что ты не жил, что в книжке
тебя нашла. И там ты был — поэт,
еврейский мальчик, скрипочка под мышкой.
И сам ты — бред, и речи твои — бред.

А если ты и жил — то лишь в давнопрошедшем.
А если ты и жил — меж нами ряд могил.
Блажной, блаженненький, блаженный, сумасшедший.
Острил, рыдал и черный хлеб делил.

И если я живу — то только этим, бывшим…
Шагнул, не обернувшись, в самолет,
как будто бы нырнул обратно в книжку
и за собой захлопнул переплет.

Михаил Юдовский

Черною хлебной коркою
лежу на огромном блюде.
Какие мы люди горькие,
какие несметные люди.

Не огорчайся, Мишенька —
все мы немного лишни.
Кому-то — на торте вишенка,
кому-то — цветенье вишни.

Пусть утешает, белая,
смелых, красивых, лучших,
трогая мягкотелое
небо в мохнатых тучах.

Я поделюсь с ней жаждою,
гладя коры морщинку,
я поцелую каждую
в белом цветке тычинку.

Вольно цвети, красавица,
веткой тугой нависни.
Разве тебя касаются
наши смешные жизни,

наши нелепые вымыслы?
Только, моя ты радость,
я эту ношу вынесу
на коромысле радуг.

Вот она — связь нетленная
в облаке исполинском,
словно поет Вселенная
песни на украинском,

словно, свернувшись калачиком
в звездных своих сиренях,
маленьким рыжим мальчиком
спит на моих коленях.

05.02.2023