Сергей Плотов. Четыре стихотворения

Мы жили, как жили. Любили. А ныне
В порту свой нехитрый багаж сторожим.
И вот уже в Бруклине или в Берлине
Идут чужаки по проспектам чужим.

Идут по Стамбулу, проходят по Хайфе…
А здесь, разливая судьбу на троих,
В стране нескончаемого вертухайства
Стоят чужаки на проспектах своих.

***
Сочится осень. Улетает грач.
У свежих кавалеров вид несвежий.
Вокруг надсадный плач, фейсбучный срач
И тусклая тоска углов медвежьих.

Хоть матом крой, хоть истово крестись –
От охуенья не отгородиться.
В провинции у моря не спастись,
Коль выпало в империи родиться.

Проклятия звучат то там, то тут.
Стратеги демонстрируют суровость.
Но те, кто «за», и те, кто «против», ждут
Единственную значимую новость.