Рубрика: Блог Инны Костяковской

ДОРОГА УВОДИТ В ГОРУ… Мой мир, он не настоящий! Он — хрупкий картонный домик! Иду под солнцем палящим до страшных сердечных колик. Из собственного пространства сбежать в разноцвет июля, картонный мой домик — царство, мой щит от врагов и пули. Мой век, он не настоящий, такой фальшивый до жути, от …

«Приглашаем на курс практической бухгалтерии» (Рекламное объявление) ———- Курс практической бухгалтерии. Мы такие с тобою практики, что обычную бижутерию принимали мы за бриллиантики. Курс практической бухгалтерии — все отчеты судьбе немыслимы: идеалы твои — потерями, а потери — тройными числами. Курс практической бухгалтерии — и друзья, и враги в отчетности, …

У Бога нет времени для чепухи, и нет у Вселенной предела, а я просто сдуру кропаю стихи в квадрате Малевича мелом. Я крестики ставлю вместо нулей, была от рожденья несмелой, а ветер сдувает репейник с полей, и море пузырится пеной… А в небе пчелой прожужжал самолёт, за стенкой играют Шопена, …

Мир куда-то катится, как поезд под откос. Всё у нас не ладится, ни в шутку, ни всерьёз. Жутко мне и боязно, ведь под дикий свист, управляет поездом пьяный машинист. Жизнь привычно стелется. Суета сует. Даже и не верится, что дороги нет.  

Может быть, купим дом, с видом на наше море, чтоб не водились в нём больше печаль и горе. Может, посадим сад из яблонь, груш и вишен, чтобы наш листопад в нашем саду был слышен. И соберём плоды, и раздадим их людям, может быть, за труды, счастливы вместе будем…  

О СЕБЕ… Сознанье внутренней свободы На сердце падает виной, Любить чужие небосводы И страстно ненавидеть свой. Не признавать свои ошибки, Куда-то рваться напролом, Нести подобие улыбки, Когда закопан ты живьем… Не верить ни себе, ни прочим Ни картам, рунам, ни мечтам Вставать по середине ночи перебирать домашний хлам… И понимать …

ИНТЕРНЕТ Здесь нет границ и нет запретов, здесь каждый в маске и закрыт, кому-то нимб златого цвета, кому — помои из корыт. Здесь стужа часто с летом дружит, луч солнца с мраком черных туч, здесь каждый смелый безоружен, а трус влиятельно могуч. И в перевернутом пространстве, в сознании могучих сфер, …

Что-то зреет во мне такое, о чём  и сказать нельзя. Что-то личное, горловое и пекущее, как слеза… Разбредутся по строчкам звуки, уведут их дороги прочь, видно, зреет во мне наука принимать, как награду ночь. Ночь — вселенная, таинство, царство звукоряда , стихий, идей, обживаю твоё пространство, я, всегда любившая день…

Мой кораблик куда-то рвется, Только якорь вцепился в грунт, Я не знаю, как удается Мне душевный, телесный бунт! Ветер снова терзает парус, Горизонт — бесконечность, синь… Я стараюсь, я так стараюсь Из последних, последних сил!

Нет ни сладости , ни горечи от давно прожитых тем, звуки исчезают к полночи, за окном мир глух и нем. И не знаю — обернусь ли я, если твой услышу крик, остаётся послевкусие от любви, что длится миг…

Легко обо мне подумай, Легко обо мне забудь… Марина Цветаева Беспечной, желанной, юной К тебе не паду на грудь! Легко обо мне подумай, Легко обо мне забудь! Застынет слезой в бокале тоска по другой стране, Мы многое потеряли, Но память живет во мне. Я помню как врали  руны, Твой взгляд, …

Грустный клоун! Что не спится? Капает из глаз водица. Жизнь — диезы да бемоли. Все шуты мы поневоле. Кто-то — в зале, кто — на сцене. Разные мечты и цели. Разные глаза и лица. Разностью должны гордиться. Все мы лишь комедианты. Все. И нищие и франты. Кто во фраке, кто …

Вся жизнь — комедии и драмы. И мы свои играем роли. Стихами потревожить раны И морщиться потом от боли. Вся жизнь — сплошная  клоунада, Но грустный клоун — только маска. Аплодисменты нам награда, Хотя сюжет давно затаскан… И повторится , повторится Он много раз на сцене старой, Пусть времена стирают …

Мне  не хочется тебя стихами ранить! Улетело время бабочкой цветастой, Но осталась в нас невидимая память, Все  что было,  не было  напрасно. Остаются все мелодии и ритмы Нежной скрипки, что мешала спать порою, И, казалось, если громко крикну, Ты меня услышишь через море, И, казалось, нету расстояний, Возраста, телесной оболочки, …

У каждого свой Вавилон или Мекка. Свои жизненные приоритеты, кумиры, их выцветшие портреты из прошлого, или нашего века. Кого волнует падение человека? Все заняты долларом или рублём. Сознание — это игра с огнём. Сгоришь в секунду. И только пепел останется вместо привычных фраз. Паденье, как возведенье в степень — гораздо …