Метка: ПОЭЗИЯ. Инна Костяковская

Трепещу в предвкушенье обмана, Если все же не любишь — скажи! У Всевышнего чёткие планы, А у нас — лишь одни миражи. Жизнь — сплошные волненья и страсти, Ах, так важно всё в жизни успеть. Белой розой выглядит счастье, Чёрной розою выглядит смерть. Так давай не бояться прогнозов: пусть дожди, …

Сегодня ветер сдвинул горы, дома, поля и лес. И свежий воздух — поезд скорый как облако исчез. А я живу  тоской и мыслью — всё было зря. А в небе тают, тают числа календаря. *** Остепенись и приземлись. И успокойся. Дорога вверх, дорога вниз — Мироустройство. Пора оттачивать слова, как …

Как было много горя, горя, Сплошного горя на пути, Но Вы в трагичности минора Сумели главное найти. Как ликовала Ваша лира В тяжелый и суровый час, Чтоб обьяснить величье мира Для нас неверящих, для нас Не разделявших свет от тени, молитву от обычных слов, Вы для грядущих поколений писали, всем …

Жизнь размывает постепенно палитру красок за окном, Пусть счастье — это только пена, когда-то ставшая вином. Я сново в утреннем запале в который год, в который раз, прижмусь, как тень к оконной раме, что снова разделяет нас. Как будто не было печалей из дыма и осенних склок как будто нас …

* * *   Свеча горела на столе, свеча горела! О, луч сознания во мгле, о, жизнь вне тела! Нет, не добиться от меня перезагрузки, последним всполохом огня горю  по-русски! И расстоянью не убить во мне поэта, звенит серебряная нить менталитета, дрожит негромкая струна ночной гитары, а рядом шепчет сатана …

Всё чаще ссоримся, всё чаще по мелочам, по пустякам… Грущу по музыке щемящей, по недописанным стихам. О, бесполезное безумство когда-то уязвимых тем, как быстро угасают чувства ещё таких горячих тел! Зачем в душе обиды носим, зачем так много лишних слов? Проходит всё. Но вечны осень, весна и лето. И любовь.

Мой мир, он не настоящий. Он — хрупкий картонный домик, Иду под  солнцем палящим до страшных сердечных колик, Из собственного пространства сбежать в разноцвет июля, картонный мой домик — царство, мой щит от врагов и пули. Мой век, он не настоящий, такой фальшивый до жути, от лжи, мозги леденящей, тошнит …

Жизнь промчится составом то ли ввысь, то ли вглубь и мы внукам оставим медный звон наших труб, и зеленые пашни, и живительный свет, будем жить настоящим, ведь грядущего нет… И мелькнет над оврагом чья-то быстрая тень, стать травинкою, маком и встречать новый день. Только вряд ли придётся мне вернуться сюда, …

Прохладой веет круглый год и пахнет мятой, и медленно душа плывёт в простор куда-то. Я — вечный странник, я — слепец, не замечаю, как солнца огненный венец волну качает, Пусть всё случается в пути, пусть жизнь напрасна, душа пытается найти земное царство, где только розовый рассвет да свет в оконце, …

«Мы даже не просим счастья, только немного меньше боли» Чарльз Буковски Воздушный шарик прокололи, какая жалость! О, господи, так много боли, а счастья — малость! Давно не плачу, не кричу, не жду подарка, я даже не иду к врачу, но шарик — жалко!

Иллюзии горят без дыма, лишь тлеет чёрная трава. Мне так  любить необходимо, но я — мертва. Звенят бокалы и аккорды и кто-то произносит тост. Как трудно быть смешной и гордой, и жить всерьёз. Иллюзии горят без дыма, порой без дыма и огня. Пускай судьба проходит мимо, мимо меня. Развеет память …

И голос дрожал, и дрожала рука, и в каждое слово вмещались века, и вечной гармонии тонкая нить цветные полотна пыталась творить… И вмиг раскалялась небесная твердь, чтоб снова казалось, что близится смерть, чтоб новые звуки услышать в пути, чтоб новые муки  искать и найти…

Мы жили на горе который год, нам облака поглаживали спины, качался под ногами небосвод и кланялись деревья-исполины. Мы дети двух стихий — добра и зла, дождя и солнца, вечности и праха, два с детства окольцованых орла, не знающих ни  подвига, ни страха. Любое измерение свобод начни с себя и на …

За вчерашним безмолвием снова придут шторма. Ветер снесёт мне крышу до самого основания. Не надо считать стихи и складывать их в тома. Мне достаточно мысли об их существовании. Мне достаточно знать, что где-то живут слова, обретают форму, как мысль обретает действо, мне достаточно знать, что я до сих пор жива, …

Крик разлук и встреч — Ты, окно в ночи! Может — сотни свеч, Может — три свечи… (Марина Цветаева) Окно на дальнем этаже, открытое в пространство мира. Кого сгубила в мираже твоя божественная лира? Здесь очень близко до небес, но слишком далеко до рая. Твой голос праведный воскрес, а я …