Автор: Мой мир, он не настоящий.
Он — хрупкий картонный домик,
Иду под солнцем палящим
до страшных сердечных колик,
Из собственного пространства
сбежать в разноцвет июля,
картонный мой домик — царство,
мой щит от врагов и пули.
Мой век, он не настоящий,
такой фальшивый до жути,
от лжи, мозги леденящей,
тошнит на второй минуте.
Но разве мы выбираем
среду для тоски погоста,
мы — перегной для рая,
мы — червяки компоста.
Но все-таки это круто —
блуждать по фальшивым картам,
мое электронное брутто,
где твой человеческий фактор?
Душа разучилась плакать —
по дальним своим и ближним,
но чувствовать — это благо,
дарованное Всевышним.
Дорога уводит в гору.
Гора переходит в тучу…
Жизнь кончится очень скоро —
мой первый несчастный случай.