Дмитрий Быков. Девятая баллада

Не езди, Байрон, в Миссолунги.
Война — не место для гостей.
Не ищут, барин, в мясорубке
Высоких смыслов и страстей.
Напрасно, вольный сын природы,
Ты бросил мирное житье,
Ища какой-нибудь свободы,
Чтобы погибнуть за нее.
Поймешь ли ты, переезжая
В иные, лучшие края:
Свобода всякий раз чужая,
А гибель всякий раз своя?
Направо грек, налево турок,
И как душою ни криви —
Один дурак, другой придурок
И оба по уши в крови.
Но время, видимо, приспело
Накинуть плащ, купить ружье
И гибнуть за чужое дело,
Раз не убили за свое.

И вот палатка, и желтая лихорадка,
Никакой дисциплины вообще, никакого порядка,
Порох, оскаленные зубы, грязь, жара,
Гречанки носаты, ноги у них волосаты,
Турки визжат, как резаные поросяты,
Начинается бред, опускается ночь, ура.

Американец под Уэской,
Накинув плащ, глядит во тьму.
Он по причине слишком веской,
Но непонятной и ему,
Явился в славный край корриды,
Где вольность испускает дух.
Он хмурит брови от обиды,
Не формулируемой вслух.
Легко ли гордому буржую
В бездарно начатом бою
Сдыхать за родину чужую,
Раз не убили за свою?
В горах засел республиканец,
В лесу скрывается франкист —
Один дурак, другой поганец
И крепко на руку нечист.
Меж тем какая нам забота,
Какой нам прок от этих драк?
Но лучше раньше и за что-то,
Чем в должный срок за просто так.

И вот Уэска, режет глаза от блеска,
Короткая перебежка вдоль перелеска,
Командир отряда упрям и глуп, как баран,
Но он партизан, и ему простительно,
Что я делаю тут, действительно,
Лошадь пала, меня убили, но пасаран.

Всю жизнь, кривясь, как от ожога,
Я вслушиваюсь в чей-то бред.
Кругом полным-полно чужого,
А своего в помине нет.
Но сколько можно быть над схваткой,
И упиваться сбором трав,
И убеждать себя украдкой,
Что всяк по-своему неправ?
Не утешаться же наивным,
Любимым тезисом глупцов,
Что дурно все, за что мы гибнем,
И надо жить, в конце концов?
Какая жизнь, я вас умоляю?!
Какие надежды на краю?
Из двух неправд я выбираю
Наименее не мою —
Потому что мы все невольники
Чести, совести и тэ пэ —
И, как ямб растворяется в дольнике,
Растворяюсь в чужой толпе.

И вот атака, нас выгнали из барака,
Густая сволочь шумит вокруг, как войско мрака,
Какой-то гопник бьет меня по плечу,
Ответственность сброшена, точней сказать, перевалена.
Один кричит — за русский дух, другой — за Сталина,
Третий, зубы сжав, молчит, и я молчу.

2003

Share
Статья просматривалась 100 раз(а)

1 comment for “Дмитрий Быков. Девятая баллада

  1. Виктор (Бруклайн)
    19 января 2021 at 18:44

    Дмитрий Быков. Девятая баллада

    Не езди, Байрон, в Миссолунги.
    Война — не место для гостей.
    Не ищут, барин, в мясорубке
    Высоких смыслов и страстей.
    Напрасно, вольный сын природы,
    Ты бросил мирное житье,
    Ища какой-нибудь свободы,
    Чтобы погибнуть за нее.
    Поймешь ли ты, переезжая
    В иные, лучшие края:
    Свобода всякий раз чужая,
    А гибель всякий раз своя?
    Направо грек, налево турок,
    И как душою ни криви —
    Один дурак, другой придурок
    И оба по уши в крови.
    Но время, видимо, приспело
    Накинуть плащ, купить ружье
    И гибнуть за чужое дело,
    Раз не убили за свое.

    И вот палатка, и желтая лихорадка,
    Никакой дисциплины вообще, никакого порядка,
    Порох, оскаленные зубы, грязь, жара,
    Гречанки носаты, ноги у них волосаты,
    Турки визжат, как резаные поросяты,
    Начинается бред, опускается ночь, ура.

    Читать дальше в блоге.

Добавить комментарий