Завтра мне 48, но так как добрые люди уже поздравляют меня в личке, вывешу, пожалуй, самое автопортретное стихотворение года, написанное то ли прошлой зимой, то ли весной, не помню, а стихи я не датирую.
Когда нарцисстично начитывала его на телефон, приключилась забавная вещь. Там, ближе к концу, на словах «и вспыхивает спичка, будто кто-то подносит к паутине зажигалку», за моей спиной действительно что-то непроизвольно вспыхивает. Это не спецэффект, возможно, просто птица пролетела. Но, будем считать, это добрый знак.
* * *
Какое скоротечное искусство –
вот есть оно, а вот оно исчезло.
Раз место свято не бывает пусто,
то ближе к свету придвигаешь кресло.
Твоей великой тезке отголоском
шуршит в саду погасшая рябина,
искромсана закатом на полоски,
нелепая, как в цирке гильотина.
Здесь у окна, пока еще не смерклось
и в облаках гуляют самолеты,
пытай себя, испытывай на смелость,
придумывай, откуда ты и кто ты.
Бездельница, пустышка, самозванка,
нафантазируй собственное тело,
пока незаживающая ранка
от яблока в спине не заржавела.
Измысли так, чтоб выхватить, нет, чтобы
спасти кого-то – только это вряд ли, –
твой тайный мир – пестрее гардероба
в провинциальном кукольном театре.
Пусть будет свет величиной искомой –
по капле собран, взвешен и развеян,
ты – майский жук «Из жизни насекомых»,
как доказали Чапек и Пелевин.
Замедленно, снегоподобно, дивно
с дубовой рамы облетает колер,
деревья вдалеке декоративны
за штукатуркой вымазанным полем,
они глядят, похожие на кукол,
из леса, из темнеющего сада,
ненужные – как ты, как пятый угол,
как пусто-место-не-бывает-свято,
как туч и луж надтреснутые блюдца…
Но что-то есть в твоем искусстве пылком,
что заставляет – нет, не обернуться, –
а ледяным почувствовать затылком:
дрожит в углу паучья позолота,
спят скомканные бабочки вповалку,
и вспыхивает пламя, будто кто-то
подносит к паутине зажигалку.
(2016)
А вот как Марина Гарбер читает это стихотворение:
http://www.facebook.com/marina.colacicchi/videos/10154643810635140/
А как вам такое замечание:
«Хороших поэтов — пруд пруди, а вот с писателями не очень».
Какое скоротечное искусство –
вот есть оно, а вот оно исчезло.
Раз место свято не бывает пусто,
то ближе к свету придвигаешь кресло…