Сергей Плотов. Два стихотворения

***
Исконный, посконный, глубинный, блажной,
Купивший судьбу на Авито,
Сипящий невнятное, брызжа слюной,
В упорной борьбе с алфавитом,

Он ценит ордынский напев тетивы
И носит ухмылку на роже.
Которые в шляпе, очках и «на вы»
Его раздражают до дрожи.

Вглядись в эти сумерки – он где-то там
Играет заточкою хмуро.
А ты всё бубнишь: «Гумилёв… Мандельштам…,
Россия, свобода, культура…»

***
Сочится осень. Улетает грач.
У свежих кавалеров вид несвежий.
Вокруг надсадный плач, фейсбучный срач
И тусклая тоска углов медвежьих.

Хоть матом крой, хоть истово крестись –
От о*уенья не отгородиться.
В провинции у моря не спастись,
Коль выпало в империи родиться.

Проклятия звучат то там, то тут.
Стратеги демонстрируют суровость.
Но те, кто «за», и те, кто «против», ждут
Единственную значимую новость.