АНДРЕЙ ШИРЯЕВ / ВАЛЕРИЙ ЧЕРЕШНЯ

Андрей Ширяев

Эти перья — голубиных, голубых кровей.
Эти страсти — слаще крови, круче кипятка.
Ах, комедия дель арте, пьяная река,
изумлённые изломы вскинутых бровей.

Деревянный трон. На коже — ржавая пыльца.
Два часа до воскресенья. Этот мир оброс
электрическими, злыми контурами гроз
для меня — убийцы, вора, гада и лжеца.

Два часа до воскрешенья. Сонные сомы
поджидают, поджимают, поднимают муть.
И последним кислородом набивая грудь,
попросить прощенья, что ли — или дать взаймы?

Или выбраться на берег. Где-нибудь. Не суть.
В простоте копать картошку и купать коней.
И взрослеть. И становиться — если не умней,
то хотя бы осторожней. Выдохнуть. Вдохнуть.

И упасть — смешно и горько, точно бровь Пьеро,
и лежать — лицом на запад, сердцем на восток,
наблюдая, как уносит медленный поток
по воде земного шара белое перо.

Валерий Черешня

Не то, что мы хотим,
или хотят от нас,
а то, как мы молчим
в отчаяния час.

Не то, что глупый ум
нашёптывает нам,
а просто – лёгкий шум
листвы по деревам.

Не то, не то, не то,
что понял и узнал, –
Бог жалует лото,
и ты в него сыграл:

из хаоса, шутя,
выхватывает миг,
и ты, в него летя,
выкрикиваешь крик.