Иосиф Бродский. Мир создан был из смешенья грязи, воды, огня…

Мир создан был из смешенья грязи, воды, огня,
воздуха с вкрапленным в оный криком «Не тронь меня!»,
рвущимся из растения, впоследствии — изо рта,
чтоб ты не решил, что в мире не было ни черта.

Потом в нем возникли комнаты, вещи, любовь, в лице —
сходство прошлого с будущим, арии с ТБЦ,
пришли в движение буквы, в глазах рябя.
И пустоте стало страшно за самое себя.

Первыми это почувствовали птицы — хотя звезда
тоже суть участь камня, брошенного в дрозда.
Всякий звук, будь то пенье, шепот, дутье в дуду, —
следствие тренья вещи о собственную среду.

В клёкоте, в облике облака, в сверканьи ночных планет
слышится то же самое «Места нет!»,
как эхо отпрыска плотника либо как рваный SOS,
в просторечии — пульс окоченевших солнц.

И повинуясь воплю «прочь! убирайся! вон!
с вещами!», само пространство по кличке фон
жизни, сильно ослепнув от личных дел,
смещается в сторону времени, где не бывает тел.

Не бойся его: я там был! Там, далеко видна,
посредине стоит прялка морщин. Она
работает на сырье, залежей чьих запас
неиссякаем, пока производят нас.

Share
Статья просматривалась 93 раз(а)

1 comment for “Иосиф Бродский. Мир создан был из смешенья грязи, воды, огня…

  1. Виктор (Бруклайн)
    17 августа 2017 at 21:19

    Иосиф Бродский

    Мир создан был из смешенья грязи, воды, огня,
    воздуха с вкрапленным в оный криком «Не тронь меня!»,
    рвущимся из растения, впоследствии — изо рта,
    чтоб ты не решил, что в мире не было ни черта.

    Потом в нем возникли комнаты, вещи, любовь, в лице —
    сходство прошлого с будущим, арии с ТБЦ,
    пришли в движение буквы, в глазах рябя.
    И пустоте стало страшно за самое себя.

    Первыми это почувствовали птицы — хотя звезда
    тоже суть участь камня, брошенного в дрозда.
    Всякий звук, будь то пенье, шепот, дутье в дуду, —
    следствие тренья вещи о собственную среду.

    В клёкоте, в облике облака, в сверканьи ночных планет
    слышится то же самое «Места нет!»,
    как эхо отпрыска плотника либо как рваный SOS,
    в просторечии — пульс окоченевших солнц.

    И повинуясь воплю «прочь! убирайся! вон!
    с вещами!», само пространство по кличке фон
    жизни, сильно ослепнув от личных дел,
    смещается в сторону времени, где не бывает тел.

    Не бойся его: я там был! Там, далеко видна,
    посредине стоит прялка морщин. Она
    работает на сырье, залежей чьих запас
    неиссякаем, пока производят нас.

Добавить комментарий