Я знаю, превратится в прочерк…

Я знаю, превратится в прочерк,
Всё, что когда-то было мной:
И слишком непонятный почерк,
и слишком тихий голос мой.

Ложится время старой шалью
на плечи — некого винить,
Исчезнет предрассветной далью
Стихов задумчивая нить.

И будут ангелы на крыше
Другим подсказывать мотив,
Я знаю, больше не услышу
Щемящих звуков перелив.

И мир, придуманный Всевышним,
Растает, словно облака.
И зацветут весною вишни,
Но холодна моя рука.

И не дрожит над вязью строчек,
Не перечеркивает их.
Я знаю – превратится в прочерк
Когда-то сочиненный стих.

 

***

 

Мой дом, построенный  за несколько ночей.
Квадраты окон  или полукружья,
Не кирпичи — перо твоё оружье,
А мысль –  фундамент, чтоб стоял прочней.
Не украшать бессмыслицей балконы,
Атлантов не выстраивать у входа,
Не прогибаться в низкие поклоны –
Вот для поэта главная свобода.

А дом стоит, ветшает в нем паркет,
И на обоях – тусклые цветочки,
Тебе, не соблюдавшей этикет,
Простит он всё. И невниманье к дочке,
И вечный страх ненужности своей,
И голос твой — простуженный, охрипший,
Таких домов я насчитаю тыщи,
Но почему-то этот всех милей.

А может мне привиделся во снах
Уютный домик, чистые салфетки?
И пыль на старых солнечных  часах,
заботливо стирается соседкой.
Меня в нем нет. Я вовсе не живу.
Я больше ничего уже не значу.
Сминает ветер желтую траву.
Я – облако. С небес по дому плачу.

 

***

 

Мелодия звука,
Потоки эмоций,
Привычная мука
Когда-то зачтется.
Является слово,
Являются строчки.
Все в мире не ново
От мысли до точки.
От крика до смеха,
Всё было когда-то:
Мелодия эха,
Мелодия сада,
Звучание лета,
Значение вьюги
И слезы поэта
на солнечном круге.