Автор: 
* * *
А если Тебе надоест со мной чикаться,
Как буду я, Господи, по миру мыкаться?
Ведь если носиться устанешь со мной,
То свет навсегда пропадет неземной,
Не станет стихов, что тишком, не торжественно
Мне даришь, шепча, что пишу я божественно.
2011
* * *
И через влажный сад, сбивая дождь с ветвей,
Через шумящий сад, где вспархивает птица,
Бежать вперед, назад, вперед, левей, правей,
Вслепую, наугад, чтоб с кем-то объясниться …
Что, кроме бедных слов, останется в строках?
Твержу: «Затменье, бред, безумие, затменье …».
Сладчайшая из чаш была в моих руках,
И ливня и ветров не прекращалось пенье.
Лишь тот меня поймет, кто околдован был,
В ком жив хотя бы слог той повести щемящей,
Кто помнит жар и лед, кто помнит, не забыл,
Как задохнуться мог среди листвы шумящей.
1986
«Не станет стихов, что тишком, не торжественно
Мне даришь, шепча, что пишу я божественно.»
Не сердитесь на меня, пожалуйста, но мне кажется, что здесь не вполне внятно.