Сергей Плотов. Четыре стихотворения

ХИНКАЛИ

Хинкали были вкусными. Но ими
Мешало наслаждаться ощущенье
Неловкости. Мол, в мире столько зла,
А ты такой сидишь и жрёшь хинкали.
Добро б плохими были. Так ведь нет —
Хорошие! Не стыдно ли тебе?..

И я подумал, отхлебнув вина:
…Допустим, есть абстрактные «они»,
Которые мечтают, чтобы мы
О радости забыли, чтоб сидели
В своём углу с печалью на челе.
А если кто-то хочет насладиться
Вина бокалом, музыкой прекрасной,
Да теми же хинкали, им — позор!
Позор, анафема, презренье и проклятье!..

«…Там, за чертой последней – ничего.
Лишь темнота и всё. Ни звуков нет,
Ни красок, ни в конце туннеля света…
Туннеля тоже нет. Но ты на это
Не реагируешь. В том вечном «ничего»
Тебя нет тоже. Тьма и тьма, и тьма…» —
Так мне один знакомый говорил,
Там побывавший, но нашедший путь
Обратно — «Блядь, там нету ничего!..»

Там нету ничего… Выходит, всё —
Лишь здесь. Сейчас. Ни ада нет, ни рая.
Вернее есть, но тоже только здесь…
Поэтому купи скорей вина,
Прижмись к любимой и не извиняйся
За то, что счастлив. Пусть волна на пляж
Накатывает. Пусть скворец поёт,
Пусть правнуки вредителей-врачей
Приходят во вредители-театры,
Чтоб восхититься мастерством игры.
Поэт, что окончательно заюзал
Синонимы к страданью и печали,
Не думай про духовность и про то,
Что временно покинул поле боя
Добра со злом. Смотри футбол. Расслабься.

Тоски хотите, суки? Не дождётесь!
Официант, бутылочку вина.

******************************

Я на днях по бульвару гулял и смотрел
На суровые лица прохожих.
С такими обычно идут на расстрел.
Или ведут на него же.

****************************************

Друг детства. Буратино. Хулиган,
занозистым характером известный.
Гроза двора. Дубовый Сирано.
А может, — липовый. С уроков убегал
и, слушая сверчка в каморке тесной,
о подвигах, о славе грезил. Но,
без матери растивший сорванца,
его отец — незаурядный плотник
(и в том библейский слышится мотив)
рубил мечты в зачатке. И отца,
в честь Карла Маркса названного, плохо
сын слушался. И книгу прихватив
в семейной небольшой библиотеке,
её он продал, в дальние края
отправился. Связался со шпаной.
Горел. Тонул. Срывал холсты со стенки,
ища за ними дверцу в рай. И я
его не осуждаю. Со страной
несчастных дураков прервав сношенья,
теперь в стране счастливых дураков
он плотником в театре. С ним отец.
(Сын сделал вызов. Принято решенье
о воссоединеньи). Далеко
пришлось идти за счастьем. Наконец
всё утряслось. Беременна жена.
Герой, как мама, моет пилораму.
Благодаря усилиям врачей
он бодр и гордо взгляд бросает на
своей успешной жизни панораму,
гремя в кармане связкою ключей.

******************************

КТО ВИНОВАТ?

Его настоящее похоже на детектив.
Он так старается выяснить, кто виной
В том, что жизнь его лишается перспектив,
Что тоска стоит за сутулой его спиной.

Враги ли снаружи, завистники ли вокруг,
Время ли злое, что лучшие спёрло года,
Любовь ли пропавшая или предавший друг –
Кто виноват, что он живёт не туда?

Виновато ли бедное детство в сыром краю,
Опека матери, мужественность отца,
Девушки, что таким заморышам не дают,
Пятый пункт и злость дворового сорванца?

Может — бестолочи, смеющиеся в глаза?
Может — сволочи, не рыдающие над строкой?..
Он мечтает найти виновного, чтоб сказать:
«Вы и убили-с… Вы и никто другой.
Вы виноваты, что всё у меня не так,
Что растерял, разбазарил, сбился с пути…»

Он мог бы найти разгадку. Она проста.
Потому-то он и боится её найти.