***
Запах крови, запах гари.
Двадцать первый век в разгаре.
Запах жареного мяса.
Скунс несёт культуру в массы.
В шоке пялишься в экран ты,
на экран дезодоранты
льёшь. Ты умер или замер?
Твари смылись из кунсткамер,
твари давят плотной массой.
И, зазывною гримасой
изогнув срамные губы,
людоведы-душегубы,
хохоча, кривляясь, плача,
в средствах массового срача
расширяя представленье,
охмуряют населенье.
Маски вьются, мысли гнутся.
Очень хочется проснуться.
Щиплешь ухо, шепчешь тихо:
«Где купить билет на выход –
хоть какой, хоть аварийный?»
Но везде маньяк серийный
ржёт навстречу: «Ни ху* –
где был выход, нынче я!».
Всюду смотрят сквозь вибриссы
злые щёлки гнусной крысы.
Крыса слева, справа, прямо!
Помогите! Мама, мама!
Поменяйте сценариста!
Поменяйте программиста!
Бог, Фортуна – кто-нибудь,
отмените эту жуть!
20.05.2024
***
Годы горбят, ближе теперь к земле мы.
Это тоже вита, но вряд ли дольче.
Мир безумен. Дома опять проблемы.
Ангел бросил хранить и послал на дойче.
Мы плоды уделанного удела:
у Фортуны странный выходит опус –
триллер-фарс какой-то! Такое дело.
Менс не сана (поскольку не санус корпус),
и у шариков явно беда со спином,
но за ролики всё же не едут, вроде.
Годы давят, приходится гнутся спинам,
и в груди бардак сплошной, и в природе.
Я в уме, но в здравье едва ли добром:
подыханье вряд ли, но… потуханье.
А Фортуна охаживает по рёбрам –
формирует правильное дыханье!
Даст по рёбрам – и я в настроенье бодром,
даже ржать способен над шуткой жуткой!
Я, признаюсь, глазами вожу по бёдрам,
даже если под капельницей и с уткой!
Я не сбрил усы, но не дую в ус я,
и все штучки сучки Фортуны втуне!
Одр любви на смертный менять не рвусь и
фак показываю Фортуне!
22.05.2024
Григорий Певзнер. Два стихотворения
***
Запах крови, запах гари.
Двадцать первый век в разгаре.
Запах жареного мяса.
Скунс несёт культуру в массы.
В шоке пялишься в экран ты,
на экран дезодоранты
льёшь. Ты умер или замер?
Твари смылись из кунсткамер,
твари давят плотной массой.
И, зазывною гримасой
изогнув срамные губы,
людоведы-душегубы,
хохоча, кривляясь, плача,
в средствах массового срача
расширяя представленье,
охмуряют населенье.
Маски вьются, мысли гнутся.
Очень хочется проснуться.
Щиплешь ухо, шепчешь тихо:
«Где купить билет на выход –
хоть какой, хоть аварийный?»
Но везде маньяк серийный
ржёт навстречу: «Ни ху* –
где был выход, нынче я!».
Всюду смотрят сквозь вибриссы
злые щёлки гнусной крысы.
Крыса слева, справа, прямо!
Помогите! Мама, мама!
Поменяйте сценариста!
Поменяйте программиста!
Бог, Фортуна – кто-нибудь,
отмените эту жуть!
20.05.2024
Другое стихотворение читать в блоге.