Наука, культура, словесность — всё, что интересно интеллигентному человеку
Льется даром с языка, мучит и калечит мусорная музыка урожденной речи. Острием карандаша ранит и отпустит, затерявшись в ландыше, в заячьей капусте. Кто польстится на нее? Беспризорной тенью ищет наказания, просит искупленья, шелестит кириллицей, муравьиной кучей, ластится, не мылится, гонит прах летучий. Клюнул кречет кочета, в поднебесье тащит. Все пройдет, …
Видеозапись вечера, посвящённого жизни и творчеству поэта Бориса Алексеевича Чичибабина
И мир был несметен, и Рим был светел, и Бог не требовал от нас ответа. В трещинке на губе твоей плавал ветер – непривычно розового цвета. Тогда я понял: в пиниях он зеленый, в этажах Колизея – слоеный, как тесто, а над морем – невидимый, но соленый и сонный – …
с вильясоном на сцене нетребко обжимается с виду некрепко но доступно для зрительских чувств световой из-под купола конус и ложится на музыку голос к вящей пользе обоих искусств молодцы вы роландо и анна браво форте и браво пиано и дуэтом и врозь ничего симпатичная в сущности пара легкомыслие репертуара вот …
https://yadi.sk/d/d6vFBYdd3EoG5q (аудио)
http://ru-bykov.livejournal.com/2829691.html или https://vk.com/dlbykov?w=wall-2048479_76849%2Fall
Bсе равно ты не слышишь, все равно не услышишь ни слова, все равно я пишу, но как странно писать тебе снова, но как странно опять совершать повторенье прощанья. Добрый вечер. Kак странно вторгаться в молчанье. Bсе равно ты не слышишь, как опять здесь весна нарастает, как чугунная птица с тех …
Подмышки марта пахнут огурцами и чуточку тюльпанами. Торцами коснувшись обнаженной яви, сны спешат вообразить себя творцами зачатой рукоблудием весны. Мы снова будем молоды и сербы. Мы – котики на голой ветке вербы – готовы к превращению в котов без всяческих метафор, и гипербол, и антитез мяукающих ртов. Поэт с изрядной …
http://ru-bykov.livejournal.com/2821782.html
– Скажи мне по совести, назаретский ребе, друг и учитель в одном лице: если думать негоже о насущном хлебе, нельзя ли подумать о насущной маце? Наши предки пекли ее на собственных спинах, выходя на свет из египетской тьмы. Но, по-моему, в бесконечных пустынях мы заблудились; не только мы – все …
Отец мой — Михл Айзенштадт — был всех глупей в местечке. Он утверждал, что есть душа у волка и овечки. Он утверждал, что есть душа у комара и мухи. И не спеша он надевал потрёпанные брюки. Когда еврею в поле жаль подбитого галчонка, Ему лавчонка не нужна, зачем ему лавчонка?.. И мой отец …
С бедою не поспоришь – лупит с лету по своим. От нас отрекся кореш. Дверью хлопнул и свалил. Пока мы на прокрустовом – кто навзничь, кто ничком – сипели, он похрустывал, поскрипывал снежком; по собственным лекалам скроивший крепкий тыл, свободным радикалом по улице катил. Мир охмуряя шармом, как местный Ив …
Сансара скрипит несмазанным колесом обозрения. Повернувшись к нему лицом, приятно чувствовать себя подлецом, вставляющим палки в колеса. Скрипи, сансара – я твой костыль. Чем шире путь, тем обильней пыль над ним клубится, когда в утиль волочат тело колосса. Один повержен, другой убит. О нет, не трагедия – это быт. Идти …