Евгений Шестаков. Вот куда вы пойдете, суки…

(Размер шрифта можно увеличить, нажав на Ctrl + знак «плюс»)

Вот куда вы пойдете, суки, когда пламя войны взовьется и усталые наши кони будут кучи валить в Париже. Мы блины с лопаты и в скатку, на плечо на дорогу в Лондон, завяжи-ка мне, мама, в узел оберег от ранений в кость. Мы под тихую балалайку и под громкую подготовку радиальной цепью по шару, в каждый дом похоронный гость. Ты не жди меня, мама, рано, шире плеч будет в теле рана, мы для дембеля-ветерана из троих соберем комплект. Мы сыны отчизны, не дочери, и за нами вороны в очередь, и свинцовые многоточия подытожат не наш проект. Мы рожались по воле случая, мы сражались за что-то лучшее, чем без закуси без рецепта набояриться в мертвый кал. Не ходите вдоль рвов зловонных, не будите непогребенных, пляска смерти как форма жизни — наш достигнутый идеал.

* * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * *

Когда мать моя рожала меня, в правой руке у нее был нож, им она отрезала пуповину, в левой ствол, его она подарила мне. Когда пришел с войны мой отец, лучи солнца били сквозь его раны, пока менял х/б, чтобы опять идти на войну. Когда мой дед вышел в каске из темноты, по усам его текла кровь, своя и еще семнадцати человек. Мы русские. Мы умеем постоять за себя, за тебя и в тебе, если ты повернешься задом. Говорят, что мы ходим в гости с косой и прячем в багажнике убитые нами страны. Неправда. Во-первых, мы везде дома. Во-вторых, все не влезут. И в-третьих, долгая счастливая жизнь — это не то, что мы ценим в жизни.