Валерий Черешня. Два стихотворения об Одессе

Сегодня, говорят, день рождения у Одессы, города моего детства и юности. Ей всего 230 лет, по европейским меркам она девушка, если не девочка. Мирных дней ей и счастливого будущего. Эти два стихотворения разделяет почти полвека, но оба посвящены ей, той Одессе, что всегда живёт во мне.

***
Тот край, где чувственным узором
зной зыблет жаркие границы,
и переливчатым пробором
проходит ветер по пшенице.

И берега сползают к морю,
как раб к ногам, прося пощады,
и, словно ропот в древнем хоре,
листвы взволнованное стадо.

Но вот – гроза. Потоки между
лопаток улиц взбухнут вскоре, –
то мокрый город, сняв одежду,
её выкручивает в море.

А через час – закат лимонный,
опять светло, омыто, людно.
Так улыбается спасённый
улыбкой вымученной, чудной…

ОДЕССА, БУЛЬВАР, 60-е

Весной по паре каждой твари
витают в пухлых облаках,
цветут каштаны на бульваре
и осыпают сладкий прах,
в окне – страданье Страдивари
у Яши Хейфеца в руках.

Скамейки вытерты до лоска.
Отрада местным острякам –
незагорелая полоска
мелькает у сидящих дам,
и сразу – сотрясенье мозга
гуляющим холостякам.

Какой-то яд кишенья жизни
подмешан в воздуха отвар,
весенний парикмахер спрыснет
пульверизатором бульвар:
вдохнёшь поглубже, – сердце стиснет
и в голове весёлый жар.

У знаменитейшего спуска
(коляска катит малыша),
застыв во мне, цепочкой узкой
проходят люди не спеша,
их, словно вымерших этрусков,
ты станешь словом воскрешать.

И вот, ты слышишь дрожь мотора
кабинки на шестнадцать мест,
и плавный ход фуникулёра,
когда он трос змеиный ест,
и голос лиственного хора,
раскинувшегося окрест.

И вот, ты бродишь деловито
от Пушкина до Ришелье
аллеей, тенью перевитой
каштанов в свадебном белье,
пока над морем Афродита
рядится в звёздное колье.

А ночь накроет чёрной крышкой
деревья с выкриком ветвей,
прожектора косые вспышки…
В той скороварке детских дней
душа перекипит с излишком,
чтобы на жизнь хватило ей.