Идёт полнометражное кино,
и минус с плюсом странно заодно,
в единстве, словно вирус и вакцина.
Бежит река. И в такт бегут века.
И кем-то сочиняется строка —
разящая, как сабля сарацина.
Идёт «Титаник». Или же «Бен-Гур».
И легионы шахматных фигур
расставлены в кричащем беспорядке.
А жизнь — вот это всё: Шекспир, Катулл,
и влипший в коврик канцелярский стул,
и тихий стон любви, и лук на грядке.
Одновременно, веселясь, скорби.
Поёт седой стиляга «Let it be»,
твердит индус, как мама мыла Раму…
Но, наклоняясь к разным полюсам,
я потихоньку убедился сам,
как поросла быльём дорога к Храму.
А сколько раз ещё судьбе назло
я превращу в сонливое тепло
печные обречённые поленья? —
не знаю. Речка времени бежит…
В неё смотрюсь я, Вечный Ностальжид —
и прошлое не стоит сожаленья.
*********************************
Собери себя. Собери осколки.
Ты состав, прибившийся к полустанку.
И лежишь в ломбарде на верхней полке —
той, к которой нужно тянуть стремянку.
Ты прочёл судьбу до последней главки
и познал бесцельность любых усилий…
Атмосфера душной дешёвой лавки
поглощает свет облаками пыли.
Ты лежишь подобием дохлой змейки,
ничего не значащим артефактом.
Ведь тебя и сдали-то за копейки,
чтобы сдавший мог перебиться как-то.
Поглощая лёгкими воздух колкий,
ты застыл на финише (или старте?)
и забыт в ломбарде на верхней полке,
самой верхней полке в твоём плацкарте.
На соседних полках дрожит посуда
в унисон грохочущему трамваю….
И когда тебя заберут отсюда —
ты не знаешь, нет.
Да и я не знаю.
Александр Габриэль. Два стихотворения
Идёт полнометражное кино,
и минус с плюсом странно заодно,
в единстве, словно вирус и вакцина.
Бежит река. И в такт бегут века.
И кем-то сочиняется строка —
разящая, как сабля сарацина.
Идёт «Титаник». Или же «Бен-Гур».
И легионы шахматных фигур
расставлены в кричащем беспорядке.
А жизнь — вот это всё: Шекспир, Катулл,
и влипший в коврик канцелярский стул,
и тихий стон любви, и лук на грядке.
Одновременно, веселясь, скорби.
Поёт седой стиляга «Let it be»,
твердит индус, как мама мыла Раму…
Но, наклоняясь к разным полюсам,
я потихоньку убедился сам,
как поросла быльём дорога к Храму.
А сколько раз ещё судьбе назло
я превращу в сонливое тепло
печные обречённые поленья? —
не знаю. Речка времени бежит…
В неё смотрюсь я, Вечный Ностальжид —
и прошлое не стоит сожаленья.
Другое стихотворение читать в блоге.