Алексей Цветков
я был всевозможный писатель
рифмованных строф и эссе
читательских душ воспитатель
чтоб льнули к прекрасному все
для вас непростые потомки
ростки из бесформенных груд
бросал семена из котомки
на ваш невозделанный грунт
вся в ссадинах шкура за годы
от мысленных пней и коряг
мне груз непосильной заботы
всю голову перенапряг
все путанней сверстников свора
в ней проблески смысла редки
нутром постигаю что скоро
подамся и сам в дураки
уйду я наверное к этим
к медведкам к неясытям к детям
негодным к борьбе и труду
вот вещи сложу и уйду
присяду в носу ковыряя
на склон где пустая вода
беглянка сгоревшего края
стекает как мы в никуда
Борис Рыжий
Пока я спал, повсюду выпал снег –
он падал с неба, белый, синеватый,
и даже вышел грозный человек
с офомной самодельною лопатой
и разбудил меня. А снег меня
не разбудил, он очень тихо падал.
Проснулся я посередине дня,
и за стеной ребенок тихо плакал.
Давным-давно я вышел в снегопад
без шапки и пальто, до остановки
бежал бегом и был до смерти рад
подруге милой в заячьей обновке –
мы шли ко мне, повсюду снег лежал,
и двор был пуст, вдвоем на целом свете
мы были с ней, и я поцеловал
ее тогда, взволнованные дети,
мы озирались, я тайком, она
открыто. Где теперь мои печали,
мои тревоги? Стоя у окна,
я слышу плач и вижу снег. Едва ли
теперь бы побежал, не столь горяч.
(Снег синеват, что простыни от прачек.)
Скреби лопатой, человече, плачь,
мой мальчик или девочка, мой мальчик.
1997
АЛЕКСЕЙ ЦВЕТКОВ / БОРИС РЫЖИЙ
Алексей Цветков
я был всевозможный писатель
рифмованных строф и эссе
читательских душ воспитатель
чтоб льнули к прекрасному все
для вас непростые потомки
ростки из бесформенных груд
бросал семена из котомки
на ваш невозделанный грунт
вся в ссадинах шкура за годы
от мысленных пней и коряг
мне груз непосильной заботы
всю голову перенапряг
все путанней сверстников свора
в ней проблески смысла редки
нутром постигаю что скоро
подамся и сам в дураки
уйду я наверное к этим
к медведкам к неясытям к детям
негодным к борьбе и труду
вот вещи сложу и уйду
присяду в носу ковыряя
на склон где пустая вода
беглянка сгоревшего края
стекает как мы в никуда
Стихотворение Бориса Рыжего читать в блоге.