Дмитрий Коломенский (Израиль)

Мы прожили второе лето
В незамерзающей стране,
Где иглы ультрафиолета
Мне выжгли имя на спине,

Где рощи блеклы и живучи –
Приземистые племена,
Где с моря наползает туча,
Грозой соленою полна.

Крикливый днем и вязкий к ночи,
Наш мир бескрыл, наш мир пернат.
Он обморочен, он бормочет,
А что бормочет – не понять.

Вершина духа, мгла клоаки,
Разумник, съехавший с ума,
Он сеятель, он сеет знаки
Сухого, как песок, письма.

Он, словно линия сквозная,
Соединяет дни и дни.
А есть ли мир другой? Не знаю.
Уже не знаю – извини.

Снега, метели, влажный ветер
На оттепельном рубеже…
Я как-то даже не заметил:
Все это отошло уже,

Засахарилось, стало сладким.
Гляжу в него – не узнаю.
Лишь речь родная мертвой хваткой
Вцепилась в голову мою.

Она и радость, и тоска, и
Живая вешняя вода –
И держит, и не отпускает,
И не отпустит никогда –

Раздерганная, человечья,
Текущая нипочему.
И я сигналю этой речью
В безмолвную сплошную тьму.

Мы прожили второе лето,
И сколько проживем еще
В координатах тьмы и света,
Дождя и солнца, рук и щек?

Жара стекает с гор полого –
Не к сроку поданная месть.
И жжет мне спину имя Бога.
Я не могу его прочесть.