Рубрика: Блог Виктора (Бруклайн)

https://yadi.sk/d/d6vFBYdd3EoG5q (аудио)  

http://ru-bykov.livejournal.com/2829691.html или https://vk.com/dlbykov?w=wall-2048479_76849%2Fall

Bсе равно ты не слышишь, все равно не услышишь ни слова, все равно я пишу, но как странно писать тебе снова, но как странно опять совершать повторенье прощанья. Добрый вечер. Kак странно вторгаться в молчанье. Bсе равно ты не слышишь, как опять здесь весна нарастает, как чугунная птица с тех …

Подмышки марта пахнут огурцами и чуточку тюльпанами. Торцами коснувшись обнаженной яви, сны спешат вообразить себя творцами зачатой рукоблудием весны. Мы снова будем молоды и сербы. Мы – котики на голой ветке вербы – готовы к превращению в котов без всяческих метафор, и гипербол, и антитез мяукающих ртов. Поэт с изрядной …

http://ru-bykov.livejournal.com/2821782.html

https://yadi.sk/i/klXGUXIB3EaBhS

– Скажи мне по совести, назаретский ребе, друг и учитель в одном лице: если думать негоже о насущном хлебе, нельзя ли подумать о насущной маце? Наши предки пекли ее на собственных спинах, выходя на свет из египетской тьмы. Но, по-моему, в бесконечных пустынях мы заблудились; не только мы – все …

Отец мой — Михл Айзенштадт — был всех глупей в местечке. Он утверждал, что есть душа у волка и овечки. Он утверждал, что есть душа у комара и мухи. И не спеша он надевал потрёпанные брюки. Когда еврею в поле жаль подбитого галчонка, Ему лавчонка не нужна, зачем ему лавчонка?.. И мой отец …

С бедою не поспоришь – лупит с лету по своим. От нас отрекся кореш. Дверью хлопнул и свалил. Пока мы на прокрустовом – кто навзничь, кто ничком – сипели, он похрустывал, поскрипывал снежком; по собственным лекалам скроивший крепкий тыл, свободным радикалом по улице катил. Мир охмуряя шармом, как местный Ив …

Сансара скрипит несмазанным колесом обозрения. Повернувшись к нему лицом, приятно чувствовать себя подлецом, вставляющим палки в колеса. Скрипи, сансара – я твой костыль. Чем шире путь, тем обильней пыль над ним клубится, когда в утиль волочат тело колосса. Один повержен, другой убит. О нет, не трагедия – это быт. Идти …

Зима приходит вздохом струнных: «Всему конец». Она приводит белорунных Своих овец, Своих коней, что ждут ударов, Как наивысшей похвалы, Своих волков, своих удавов, И все они белы, белы. Есть в осени позднеконечной, В её кострах, Какой-то гибельный, предвечный, Сосущий страх: Когда душа от неуюта, От воя бездны за стеной Дрожит, …

https://vk.com/dlbykov?w=wall-2048479_74400%2Fall  

Я, угодивший в стальную орду, в жесткие мякоти, в рыхлые тверди, словно таблетку катаю во рту это столетие с привкусом смерти. Мне бы, как Гамлету, в собственном сне спиться, забыться, оглохнуть от спячки. Что за создатель отправил ко мне хмурого ангела белой горячки? Боже, которого, может быть, нет, ты, разрушая …

Сердечный перебой от боли, не от грусти, и под ногами дёрн так прочен и так груб. Где влажный куст ручья, где разветвленье устьев, где запах ночи, лепесток у губ? Когда я почала железную ковригу? А помнишь крупный шрифт поэмы о Петре и детства круглый свет – под лампой зрела книга …

Хочу успеть, хочу посметь словами выразить иными твое рождение и смерть и промежуток между ними. Спускайся вверх, поднявшись вниз, покуда наши жизни немо то умещаются в дефис, то не вмещаются в поэмы. Молись, безбожная душа, творись, телесная бесплотность. Мертвеет воздух, не дыша, и длится вечно мимолетность.