МИХАИЛ ЮДОВСКИЙ / ЕФИМ БЕРШИН

* * *
А, в воздухе тая,
куда-то летят
прекрасные стаи
гадких утят.

И, трепетно тонок,
помашет крылом
мне каждый утенок
и крякнет: «Шалом!».

Мне верится свято
в победу людей.
Мне эти утята
милей лебедей —

от перьев до кожи,
как струнки звеня,
поскольку похожи
на нас, на меня.

Мы так же нелепы,
мы так же смешны.
Но, видимо, небу
зачем-то нужны.

Мы стайкою быстрой
простор полоснем,
мы желтою искрой
на синем блеснем —

единою низкой,
назло временам.
И лебеди низко
поклонятся нам.

15.03.2022

Ефим Бершин

***
Что теперь говорить? Что летаю?
Нет, не летаю.
Нет, летал когда-то. Когда-то и это было.
Хоть бы раз поглядеть на далекую эту стаю,
что меня на этой земле позабыла.

На земле, где все меньше и меньше места,
как в купе отцепленного вагона.
А вдали луна, как брошенная невеста,
разрыдалась звездами в полнебосклона.

Что теперь говорить?
Я ведь тоже когда-то вызрел
в том краю, где растет виноград
и алеют вина.
Я забыт, как на поле боя забытый выстрел,
выбирающий цель, которой уже не видно.