Автор: Cтóит только приглядеться –
босиком стоѝт в пылѝ
мальчик маленький из детства
на закраешке Земли.
К горизонту солнце никнет,
погружается в сурьму.
То ли он тебя окликнет,
то ли ты махнёшь ему.
То ли он в тебя глядится,
то ли ты в нём отражён.
Распростёрла крылья птица
улетающих времён.
Вам и боязно, и сладко
под мгновений пересвист.
Словно книжная закладка,
багровеет клёна лист.
Небеса неугасимы
в ожиданьи темноты.
И уже неразличимы
ты и он – кто он, кто ты?
Меч натягивает волос.
На платочке узелок.
Тишина. И мамин голос
шёпотом: «Ты где, сынок?».
©20.3.2020
Виктор Каган. Cтóит только приглядеться…
Cтóит только приглядеться –
босиком стоѝт в пылѝ
мальчик маленький из детства
на закраешке Земли.
К горизонту солнце никнет,
погружается в сурьму.
То ли он тебя окликнет,
то ли ты махнёшь ему.
То ли он в тебя глядится,
то ли ты в нём отражён.
Распростёрла крылья птица
улетающих времён.
Вам и боязно, и сладко
под мгновений пересвист.
Словно книжная закладка,
багровеет клёна лист.
Небеса неугасимы
в ожиданьи темноты.
И уже неразличимы
ты и он – кто он, кто ты?
Меч натягивает волос.
На платочке узелок.
Тишина. И мамин голос
шёпотом: «Ты где, сынок?».
©20.3.2020