Автор:
***
Ах, всё могло бы быть иначе,
когда б ни числа Фибоначчи!
Открыты двери. Книжный стол.
Сижу и думаю о смерти,
что нет чертей, а люди черти.
Зачем их, кто сюда привёл?
Охота говорить о разном:
могла бы быть не жизнь, а праздник.
Но большинство же шантрапа.
И идиоты, боже правый.
Меняю рейсы на забавы.
(Ведь жизнь без праздника не та.)
В другой бы век переметнуться…
И знаешь, есть такое чувство,
как одиночество в цепи.
И Джорджа Оруэлла свиток
пустой для большинства напиток.
Так с меньшинством союз крепи.
Поговорим же: боги, люди…
А никого потом не будет.
Повсюдный взрыв — и никого.
Но если (рассуждая здраво)
сменить коня у переправы,
то можно обрести своё.
Раз ни к чему желанье славы,
то ветра говор величавый
взбодрит и тем укажет путь,
что остаётся быть собою
и, поиграв своей судьбою,
за край и в бездну заглянуть.
Что там? А ничего — и точка.
Хорошая пропала строчка
про то: сентябрь как июль.
Я достаю осенний свиток,
и кушаю с начинкой (прыток),
и слышу свист «без шансов»-пуль.
Что остаётся? — Неизбежность
и, может быть, «без шансов»-нежность.
Что ждёт нас, други, впереди?
О том не знает математик
и даже Аристарх Грамматик.
А правда? — Боль в моей груди.
***
Свиристели, соловьи,
раздаётся бубен где-то.
Где вы, где вы, дни мои?
Где ты, где ты, наше лето?