АЛЛА БОССАРТ / ИГОРЬ ИРТЕНЬЕВ

Алла Боссарт

Отдашь ли Сына мне, прокуратор?
Или и мертвый тебе Он страшен?
Говорят, у Него сильная страта,
говорят, люди смотрели с башен,
говорят, прятались по дороге в лавках,
шептали: «царь», закрывая лица,
а какой Он царь? вся одёжа в латках,
босой, и живот прирос к пояснице.
Отдай мне Его, гражданин начальник!
За тобою – отборные легионы,
их не зря готовили, обучали,
пластали золото на погоны.
А за нами – кто? Школяры да бабы,
да попы-расстриги, да звездочеты,
поэты, художники да завлабы,
да и с теми давно посводили счеты…
Могильщики пьют, опершись на лопаты,
ждут в конце центральной аллеи…
И глядит, и жалеет маму распятый,
а больше ни о чем не жалеет.

Игорь Иртеньев

Он с волками жил,
но по-волчьи не выл,
Что не каждый смог бы из нас,
С ним не вяжется мертвое слово «был»,
Потому что он есть и сейчас,

Потому что такие приходят на свет
Всем законам его вопреки,
В лучшем случае раз в сто лет
Мановеньем той самой руки.