БОРИС РЫЖИЙ / КАТЯ КАПОВИЧ

Борис Рыжий

Мальчишкой в серой кепочке остаться,
самим собой, короче говоря.
Меж правдою и вымыслом слоняться
по облетевшим листьям сентября.

Скамейку выбирая, по аллеям
шататься, ту, которой навсегда
мы прошлое и будущее склеим.
Уйдем, вернемся именно сюда.

Как я любил унылые картины,
посмертные осенние штрихи,
где в синих лужах ягоды рябины
и с середины пишутся стихи.

Поскольку их начало отзвучало,
на память не оставив ничего.
Как дождик по карнизу, отстучало,
а, может, просто не было его.

Но мальчик был, хотя бы для порядку,
что проводил ладонью по лицу,
молчал, стихи записывал в тетрадку,
в которых строчки двигались к концу.

Катя Капович

Ещё один идёт на убыль год,
зелёнка лета переходит в йод,
и, соблюдая прежние устои,
мы переводим стрелку на часах,
утиный клин находим в небесах
и в серых камышах гнездо пустое.

Мы рады забываться ранним сном,
у нас не слышно взрывов за окном,
к нам в стены не врубается ракета,
и, если нас разбудит крик совы,
на бок другой перевернемся мы
до светлого холодного рассвета.

Про что вся жизнь? Про этот свет в лицо,
про остров, где колдует Калипсо,
дни набегают волнами на отмель,
спроси нас, что мы делали вчера,
и замаячит чёрная дыра,
вода, звезда, луны корявый профиль.

Спроси нас, что в конце у этих дней,
и замаячит сад камней, теней
и под бегущим небом древний город,
туда мы возвратимся в свой черёд,
и свистнет рак, и рыба запоёт,
и в сердце острая игла уколет.