Михаил Юдовский
Шестьсот. Шестьсот бесконечных дней.
И, может быть, это меньше, чем половина.
Все мысли о ней. Все мысли только о ней.
— И кто она? Она — Украина.
Я был с нею близок, я был от нее далёк,
и чем дальше был, тем она становилась ближе.
Я терял ее, как икринку теряет малёк,
как щенок, который бессмысленно воздух лижет,
как материнский сосок. А мать далеко — она
вцепилась мертвой хваткою в шею волка.
Я спрашивал сам себя: что такое война?
И чувствовал, как из каждого ее осколка
складывается мозаика, как из пчелиных сот
вместо мёда сочится яд — то кровав, то чёрен.
Шестьсот бесконечных дней. Шестьсот —
выдавленных, как сок из гранатовых зёрен.
Я спрашивал себя: что такое война?
И не знал ответа. Лишь воздух резал, как бритва,
мне вены. И страшен был бой. Но страшней —
тишина, в которой звучали то брань, то молитва,
то стоны раненых, то удары часов.
Крошились судьбы, рассыпались страны.
А мир вращался, как белка, меж полюсов,
грызя параллели и меридианы
16.10.2023
Александр Габриэль
Разрыв. Горящий танк. Раздавленный окоп.
Свинец. Фрагменты тел. Панические крики…
Вчера я различил в могучий телескоп
бессильную слезу на скорбном Божьем лике.
На сером блокпосту оконного стекла
наш век приговорён к осенней высшей мере.
Ревнители Добра вдыхают морок Зла,
который заместил весь воздух в атмосфере.
Мир чётко разделён: чужие и свои,
охвачен, как огнём, воинственным экстазом…
И выйти не дано из смертной колеи,
поскольку зуб за зуб. А также ум за разум.
Подул ли суховей, пассат или хамсин,
а, может быть, шаман наворожил плешивый —
но спичка подожгла разлившийся бензин,
спалив ко всем чертям пожарные машины.
Упасть, вдавиться в грунт. И выжить до утра,
но заняты огнём все впадины и ниши…
Куда уехал цирк? Он был ещё вчера.
И ветер не успел со стен сорвать афиши.
МИХАИЛ ЮДОВСКИЙ / АЛЕКСАНДР ГАБРИЭЛЬ
Михаил Юдовский
Шестьсот. Шестьсот бесконечных дней.
И может быть, это меньше, чем половина.
Все мысли о ней. Все мысли только о ней.
— И кто она? Она — Украина.
Я был с нею близок, я был от нее далёк,
и чем дальше был, тем она становилась ближе.
Я терял ее, как икринку теряет малёк,
как щенок, который бессмысленно воздух лижет,
как материнский сосок. А мать далеко — она
вцепилась мертвой хваткою в шею волка.
Я спрашивал сам себя: что такое война?
И чувствовал, как из каждого ее осколка
складывается мозаика, как из пчелиных сот
вместо мёда сочится яд — то кровав, то чёрен.
Шестьсот бесконечных дней. Шестьсот —
выдавленных, как сок из гранатовых зёрен.
Я спрашивал себя: что такое война?
И не знал ответа. Лишь воздух резал, как бритва,
мне вены. И страшен был бой. Но страшней —
тишина,в которой звучали то брань, то молитва,
то стоны раненых, то удары часов.
Крошились судьбы, рассыпались страны.
А мир вращался, как белка, меж полюсов,
грызя параллели и меридианы
16.10.2023
Стихотворение Александра Габриэля читать в блоге.