Хочу в Москву хоть на часок, а потом обратно — мырть в нашу с котом кармиэльскую норку.
Там, на Москве, все еще скрипит игла по винилу, потом — на три четверти в ля-миноре:
В маленькой комнате
Возле серванта
Ужином кормите
Вы лейтенанта.
Он от учебы
Часы отнимает —
Впрочем, еще бы:
Он вас обнимает.
Это будто бы Ян Абрамыч вальсирует на пианино и поет на стихи Ваншенкина. Ему нравилось играть, петь и мерцать глазом на женщин из-под кустистых бровей.
Может быть, там моя мать кормила отца, когда он заскакивал на пару дней с фронта?
В старых комнатах, если сохранились, — всё, как в пятидесятые годы.
На столике для «Зингера» — альбомы с фотографиями.
На полке дивана — достопочтенные слоники, мал мала меньше. У бабушки во время эвакуации сперли, у дяди остались, купил после войны.
Их продавали на Серпуховке в посуде, но может и где-то еще.
Помимо слонов, люди покупали там с получки фарфорового пионера с горном.
Или пограничника Карацупу с собакой Индусом.
Или трех балерин из «Лебединого озера» в фарфоровых пачках и на пуантах.
Тикали ходики.
Мебель, как на этом фото, иногда стояла вычурная — с гермами, купидонами, арабесками, плетенками.
Но шкаф бабушки стоял с двадцатых годов, еще когда они в Лефортово жили. Вполне себе советский, без «излишеств». Но стекло с алмазными гранями.
Москва была такой очень такой московской — со своими цветами и запахами, которых нынче почти нет.
Как пахло в лифте? Лаком, ацетоном, резиной?
А как в метро? Неповторимо. Чуточку карболкой. С оттенком обещания праздника с шарами и леденцами.
В квартирах витал дух паркета. Его скоблили, полировали, натирали воском. Была и такая профессия: полотёры. Помните, у Данелии по Шпаликову полотёра играет неповторимый Басов.
В нашей ванной пахло бельем, хозмылом.
Там мерцала колонка. Повернешь ручку, откроешь кран, раздается «Пых!», а потом гудение — и сразу горячая вода. Во дворе метель, а тут такое, ей-богу!
На кухне у бабушки пахло куриным бульоном, чесноком. А, если пекли, мне нравился запах корицы.
Когда дед уходил на работу, — вечно ища то галстук, то ремень, — по динамику, обтянутому красным шелком, после фанфар бодро объявлялось насчет «Пионерской зорьки».
Зачем я об этом? Сам не знаю.
Смотрю на снимок, и будто чище на душе: ни ОМОНа, ни кардамона, ни пирамидона, ни безумной войны с Украиной — Лемешев поёт по радио, Сергей Яковлевич.
И это, конечно, еще далеко не всё о комнате — «где проживает ересь с богами наравне».
Анатолий Головков. ЗАПАХИ
Хочу в Москву хоть на часок, а потом обратно — мырть в нашу с котом кармиэльскую норку.
Там, на Москве, все еще скрипит игла по винилу, потом — на три четверти в ля-миноре:
В маленькой комнате
Возле серванта
Ужином кормите
Вы лейтенанта.
Он от учебы
Часы отнимает —
Впрочем, еще бы:
Он вас обнимает.
Это будто бы Ян Абрамыч вальсирует на пианино и поет на стихи Ваншенкина. Ему нравилось играть, петь и мерцать глазом на женщин из-под кустистых бровей.
Может быть, там моя мать кормила отца, когда он заскакивал на пару дней с фронта?
Читать дальше в блоге.