Автор: * * *
Московский плащ, забытый на перроне –
Не в Люберцах – в осеннем Вашингтоне –
Куда я, подхватив баул, бегу?
Я, сызмальства в чужом пиру хмельная,
Заокеанский поезд догоняя,
Зачем опять к чужому пирогу?
С пути, с причастности и с толку сбита,
Куда теперь, седая Суламита,
С баулом книг, с ненужным ремеслом?
Черно окно – ни леса, ни покоса,
Стакан и пирожок глядят с подноса
В ночном вагоне, в доме нежилом.
1996
СЛАВИСТКА
Американка, юная, кудрявая,
Сестра по крови – но американка.
Ей не видна тропа моя корявая,
Ей зримо явное… А мне – изнанка.
Застенчивая, точно красна девица,
Старается, язык мой изучая.
И Заболоцкого постичь надеется,
Из самовара нацедивши чая.
Любовь последняя, куст можжевеловый –
Конец ей виден и столбцы начал.
А я ищу, ищу в строках пробелы
И вижу то, о чем он умолчал.
И ни при чем здесь кровь, происхождение,
Хоть не славянка я и не славистка,
Все то, что для нее – недоумение,
И явственно, и горько мне, и близко.
1983
Дорогая Елена!
Спасибо за е-мейл! Желаю выздоровления Вам и м-ру Компьютеру!
Е.
Стихотворения отличные, просто замечательные! Замечательные!
Но вот «Славистка»? Вам не показалось, что американское «славистское» образование несколько узковато? У меня есть знакомый американец — славист, который спрашивает у меня, россиянина, об американской литературе.