Автор: Виктор (Бруклайн)

в ту конкретную пору морозной московской ранью я сидел в иностранке листая милиндапаньху с разнобоем в зрачках но как ушлый эразм с пером я похмельным синдромом в то утро страдал жестоко а ничто согласитесь вернее святынь востока не врачует в безденежном сердце этот синдром лабиринт стеллажей над столами голов негусто …

почти в младенчестве три ночи кряду с фонариком листаешь илиаду родительскую бдительность дразня там близок зевс там полыхает грозно копейная гекзаметрами бронза и из-за баб ревнивая возня или еще была другая книжка от школьного евклида передышка о несусветных подвигах войны о мертвом камне выбранном посланцем ступай мол друг и передай …

1 Там, в антикварной тесноте стиха, Пылища, патина и паутина, Отжившего жилища требуха, В рельефной раме старая картина, Где видим эротический сюжет, Внеисторическую пастораль. Хронического ханжества мораль Стряхнул маэстро с кружевных манжет, Изобразив пастушку с пастухом В пылу соития в хлеву глухом. Поставив инвентарную печать, Потомки продолжают изучать В классических …

https://ru-bykov.livejournal.com/3056227.html

1. В Армении я не был никогда. Жил вдалеке, не помышлял о встрече. Гремучий кипяток армянской речи Не обжигал отрекшегося рта. Мой прадед в русском городе осел, Перебродив, как варево хмельное. Обкатывался, старился, русел И понемногу становился мною. И я по древним звездам не тужу, Не мучусь о взметнувшемся пространстве, …

По светлым вечерам над вешнею равниной Витает сложный дух, и грешный, и невинный: Цветенье всех цветов, древесных и речных, Симфония дневных, вечерних и ночных: Воронки хищные, оковы и альковы, Тех тянет увядать, те расцветать готовы, Сад веет яблоней, помелой, мушмулой, Расцветом гибельным и свежестью гнилой. Венерин башмачок, Змеиная забава, Старушечья …

https://yadi.sk/d/g6k7hFSD3KvcA9

Небо смотрит глазами от ливней раскосыми, неизвестность и горечь желая сплотить. Дорогая моя, мы заложники осени, только некому выкуп за нас уплатить. То ли птицы поют голосами гортанными, то ли глотку с похмелья дерет птицелов. Наши смуглые души сорвутся каштанами и покатятся вдаль, скорлупу расколов. Полюби этот город в припадке …

Видеозапись минилекции Дмитрия Быкова «Валентин Распутин. Пожар» https://yadi.sk/i/ludTd8vc3MA8az Видеозапись минилекции Дмитрия Быкова «Виктор Астафьев. Печальный детектив» https://yadi.sk/i/dHkdPw7U3MLsrH Видеозапись минилекции Дмитрия Быкова «Анатолий Рыбаков. Дети Арбата» https://vk.com/dlbykov?z=video274566069_456239492%2F83685e18d70df9bdf3%2Fpl_wall_-2048479

Хоть три года скачи, никуда Не ускачешь из этой страны: То ли больно объезды длинны, То ли больно брусчатка тверда. Три дорожки ведут от крыльца. Обернёшься – не будет пути. Хоть по морю плыви, хоть лети Самолётом – всё нет ей конца. Лучше пробовать в чём-то другом Свою силу – …

Медноногий сентябрь в полинялом костюмчике твидовом прислонился к земле, подпоясанный лентой дождя, истекающий век наступившему дню позавидовал и пути отходные поджёг за собой, уходя. Видишь, тает земля, огневым поцелуем ужалена, будто сходит с ума, над собою теряя контроль. Это кто там смеется, играя лицом каторжанина? Это чем притворившись, кривляется старая …

Я был только тем, чего ты касалась ладонью, над чем в глухую, воронью ночь склоняла чело. Я был лишь тем, что ты там, снизу, различала: смутный облик сначала, много позже — черты. Это ты, горяча, ошую, одесную раковину ушную мне творила, шепча. Это ты, теребя штору, в сырую полость рта …

— Пойдем по той стороне, а? Я не хочу мимо кулаковского забора, там опять этот сидит, веркин отец! Он чокнутый какой-то, точно тебе говорю! На улице июль, жара тридцать градусов, он в майке одной, а на руках рукавицы меховые и валенки на ногах! Что скажешь, нормальный? Точно с приветом, вот …

Чуть ночь, они топили печь. Шел август. Ночи были влажны. Сначала клали, чтоб разжечь, Щепу, лучину, хлам бумажный. Жарка, уютна, горяча, Среди густеющего мрака Она горела, как свеча Из «Зимней ночи» Пастернака. Отдавшись первому теплу И запахам дымка и прели, Они сидели на полу И, взявшись за руки, смотрели. …Чуть ночь, они топили печь. …

В той комнате пятнадцать лет назад, где нищего художника азарт творил на стенах странные сюжеты, сидели мы на влажном сквозняке, и острый карандаш крутил в руке врач-психиатр, слагающий сонеты. Итак, семь карбонариев в ночи, склонялись мы над пламенем свечи, клянясь остаться строчками в народе. И пылко, как революционер, над нами …