Рубрика: Блог Михаила Сипера

Никого с собою не беру, Захожу в сентябрь дорожкой узкою, Нити паутины на ветру, На пеньке бутылочка с закускою.   Тут уж ни прибавить  ни отнять, Все слова — сплошная околесица. Разлита в природе благодать – Вся природа на девятом месяце.   Над рекой висит табачный дым, Да какой там …

Алексей Цветков читает электрические тексты, Заискрят слова, столкнувшись, и опять летят во тьму. В дымном воздухе слоистом замедляет время бег свой, И меняются местами «почему» и «потому».   Он читает не актерски. А зачем? Вполне цепляют Этот ровный мерный говор, этот застекленный взгляд . Так на волю выпускают одноцветных звуков …

                  *  *  * Это всё виноват Дебюсси, Скрипколожец и звукопродавец, Если сможешь пластинку поставить, То спокойствия и не проси.   Покидая привычный вагон, От тоски перейдя к суициду, Не ругай за издержки планиду, Не она тут виною, а он,   Бородач с неподвижным лицом. Жизнь пятниста, порой неисправна, Но …

Что есть истина? Чуши не говори, Я тебе объясню легко и толково: Это солнцем траченные фонари В пять утра на входе метро «Коньково», Это капли росы на худой траве, Мерный шум движения с Профсоюзной, И, рукой приплюснутый к голове, Твой берет желтеюще — кукурузный. Это дробь дождя на окне моем, …

Накрыт был город ноябрем, Промозглым, мрачным и холодным, Не как декабрь – благородным, Когда темнеет к четырём, И через белое стекло Луны огрызок мутно матов, А все следы былых дебатов Давно снегами замело.   Нет, то ноябрь. Пора простуд, Постели, грелки, аспирина, Когда прохладная перина Дарила щедро свой уют. Хрустели …

*  *  * Осенний воздух свеж и чист, Как выпускница средней школы, И на расквашенный проселок Ложится почерневший лист. Еще не грянул снегопад, Еще ночами небо плачет О судьбах мира, не иначе, Так старожилы говорят. Я жду, когда утихнет плач, Когда серебряные своды Взметнет холодный храм погоды, След заметая неудач. …

Наполнен светлой жидкостью стакан, Вокруг в ночи  — одна шестая суши, И засыпает город-великан, Пустив в полет всклокоченные  души.   От них разит вчерашним коньяком И табаком, густым и неприятным. Дорога пролегает далеко Меж облаков, и нет пути обратно.   В квартирах сонных с запахом мочи В окно, где холод  …