Метка: двойные портреты

МОИ УЧЕНИКИ Строчки неряшливы, как халат У продавца в овощном магазине – Черная свекла, желтый салат И помидор со щекою синей. Нет же, такого не сыщешь теперь, Только вот строчки не изменились, В стихотворенье заляпана дверь, Ученики мне под утро снились: Щеголеватые старики – По двое входят хореи и ямбы, …

ПОДМОСКОВНЫЙ РОМАНС К нему приехала жена, И сразу ясно стало, Что стар он, как стара она, Что поздно жить сначала. Глаза умерили свой блеск, И речи потускнели… Он молча шел с ней слушать плеск Пруда в рябом апреле. Жизнь проступала, как вода Из-под непрочной корки… Была война, была беда, Известность …

* * * Снова с детьми прощаемся, Бесслезные… Будто в броне. Как быстро мы превращаемся В фотографии на стене. Мы смотрим из хлипких рамок, С вылинявших портретов, Где мы зачастую моложе Тех, кто не взглянет на нас. Заиграна эта драма, На нее сколько хочешь билетов, Но кто-то из верхней ложи …

* * * Ю.А. И снова с тобою мы слушаем Баха, Ах, друг мой нечаянный, певчая птаха. В напевах твоих вертухаи да шмоны. Так что же ты замер, как мальчик влюбленный? Звенит клавесин и тоскует виола – Что слышишь ты в них, летописец веселый? Пастуший рожок и невинная грусть… Все …

*** Слово толкнулось и замерло, Будто под сердцем дитя. Я его переупрямила, Жизнь подарила шутя. Знала ли я, каково оно Будет, явившись на свет? Туго спеленато, сковано, Чувства угасшего след… 1978 НА ПОБЫВКЕ В МОСКВЕ … О какой правоте? Я не знаю другой правоты, Чем – с перрона в траву, …

*** Мне память что-то шепчет еле внятно – Июль… Потеки бронзовой смолы. Пруда слегка подкрашенные пятна Едва видны сквозь хвою и стволы. Но озаренье вдруг, но вдруг находка, Из прошлого то день, то час краду… И ярко-синяя мелькает лодка На бледном замутившемся пруду. Слова твои я слушаю без боли, Простой …

*** Там на столе горой тетрадки. В окне – последние лучи. На темной лестничной площадке Ищу забытые ключи. От глаз чужих в квартире скроюсь, Друг забредет на огонек. Но зря в бездонной сумке роюсь – Кефир, очешник, кошелек. Сижу я, к двери прижимаясь. Лифтер, храпя, подъезд хранит. А там, внутри, …

*** Незрячая, а мчусь с мешком на голове, По склону вниз качусь, по скошенной траве. Валюсь в сырой овраг – таращусь сквозь мешок. Не вырваться никак – затянут ремешок. Меня лишили глаз – глаза живут кругом. Свет в мире не погас – лишь заслонен мешком. Пусть слух свинцом зальют – …

НА ПОСЕЛЕНИИ Ю. Даниэлю Задула свечи я. Окно прозрело. В него ввалилась желтая стена. И неподвижная звезда горела, Как я и он, не знающая сна. Я в этой комнате, прозябшей, белой, Нечастый гость – не дочь, и не жена. И снова я, как девочка, робела, И жизнь моя казалась мне …

*** Титаны жили очень просто – В убежище для престарелых. Стеснялись собственного роста И голосов чрезмерно смелых. О чем их тайная беседа? Так упоенно, так пространно Не про себя, не про соседа, А про Изольду и Тристана; Про Данта, Пушкина и Блока, Про сновиденья и болезни, А, если не спалось, …

*** – Хочу домой. – Домой? Куда? – На гору на Кудыкину! Как пыль, как пепел, как вода запрятала следы она. – На кой же ляд она нужна, кого в потемках сыщешь? Сложи-ка лучше новый дом, да с расстановкой, да с умом, забудь про пепелище. – Забыл, и дом завел …

В МУЗЕЕ Мама в шляпе зеленой, В неровных квадратах шали Явилась мне, ослепленной, В тихом музейном зале. Не страшно ей, не тоскливо Так далеко от дома? Гляжу на портрет ревниво, Будто с ним незнакома. Помню, на плечи маме Отец эту шаль накинул, Вооружился кистями, Брови упрямо сдвинул… Так бы здесь …

*** Жизнь после смерти есть. Я умерла И вот попала в вечность – город вечный. Теперь я знаю, что скрывала мгла Последняя и что сказал мне встречный, Последний в жизни той, когда осуждена Была я на Эдем, который не заслужен, Не выстрадан моим безверием досужим – Ни этот грозный зной, …

ЖЕНЩИНА ЕЗДИЛА НА ЭЛЕКТРИЧКЕ Только б годы продлить твои, мама! Я прошу тебя: ты не седей! Сергей Дрофенко 1 Женщина ездила на электричке, Отогревалась в вагонах пустых, В снег подмосковный роняла спички. Стоя курила. Погост был тих. После брела по дороге безлюдной. Пять часов вечера – будто ночь. Еле мигает …

*** Памяти Е.С. Гинзбург В этой комнате на первом этаже, Где стола неприхотливого овал Так притягивал, так звал, так согревал – Не бывать, не согреваться нам уже. Тем ногам, что шли по стуже босиком Тридцать верст от зоны к зоне в глубь снегов, Не осилить тридцати простых шагов От порога …