Михаил Юдовский. Два стихотворения

* * *
Мохнатый пёс, играющий в снегу
с самим собой — в собаку и пургу,
вокруг себя разбрасывает брызги.
На фоне жизнерадостной игры
не только этот мир, но все миры
глядятся неказисто, как огрызки.

Он превращает в радугу снега,
и кажется — белеют берега
Клондайка или, может быть, Юкона.
Упряжка, словно в воздухе, парит,
и в небесах таинственно горит
полярное сиянье — как икона.

Весёлый березанский маламут,
лохматый баламут, любитель смут,
погонь и замороженного хека.
Он заявляет: «Мне наскучил снег.
Пусти меня, хороший человек,
в красивое жилище человека.

Я знаю — там тепло и там уют».
«Меня твои хозяева убьют —
за потаканье всяким росомахам.
Они мне говорят уже давно:
мол, пёс нащупал слабое звено
и пользуется — нагло и с размахом.

Оно мне надо — погибать зазря
в расцвете сил. По правде говоря,
по нам обоим плачет хворостина…
Не дуйся, пёс, не хмурь лохматый лоб».
«Я думал, ты мне друг, а ты мне жлоб.
И попросту — двуногая скотина».

Такое счастье я видал в гробу:
надулся, как мышонок на крупу,
от холки ощетинился до крупа.
Короче, я так больше не могу.
«Давай на пару, пёс, играть в снегу.
Так будет честно?»
«Честно. Хоть и глупо».

17.01.2022

* * *

Твои крещенские морозы скрипят по снегу, как протезы.
Я забываю имя прозы, и ночь от строк моих смугла.
Прости мои метаморфозы и на руках моих порезы —
твое каленое железо меня растлило добела.

Мы уплываем с моряками, читая в трюме Мураками,
и вырезаем оригами из непрочитанных страниц.
Как хорошо быть дураками, грозить вселенной кулаками
и проплывать меж маяками, как меж пустотами глазниц.

Твои невнятные угрозы звучат цитатой из Софокла,
по кособокости курсива пространство в пропасть утекло.
На подоконнике циррозы цветут в горшках и дышат в стёкла,
и дышат в стёкла так красиво, что растворяется стекло.

Мы отправляемся с полками, буравя воздух кадыками,
вспотев под нашими руками, ржавеет счастье от подков.
Впиваясь в будущность клыками, мы остаемся мудаками.
Мне по дороге с ходоками. Но я не верю в ходоков.

А нам — едва ли по дороге. Мои днепровские пороги
твои индейские пироги встречают ревом площадей.
На шаткой жертвенной треноге мы так прекрасны, так убоги.
Конечно, мы еще не боги. Но кто признает в нас людей?

19.01.2022