Автор: В те края, где не чувствуешь боль от внезапных падений.
Но к утру оказалось, что городом властвует снег,
Сделав скучную явь удивительней всех сновидений.
Вспоминаю, как мальчиком, глядя на вьюгу в окне
И деревья, черневшие сотней неровных разметок,
Ощущал я, как нежная плоть нарастает на мне,
Словно выпавший снег на костях обнажившихся веток.
Я почти что летал над зимой снегирем и синицей
И в сугробе барахтался белым мохнатым нулем,
Сознавая себя бесконечно живой единицей.
В суете под плывущим неоном сияли витрины,
Все невольно стремилось к сближенью, единству, родству.
Пахло уткой и сдобой. Под елью цвели мандарины.
Неразрывную целостность, что представлялась нетленной.
Мне казалось, что праздничный стол, уходящий к окну,
За окном продолжается в самых глубинах вселенной.
На таинственной ели, и мир в приоткрытую створку
Проникал в мое сердце. И жизнь ощущалась, как смерть.
И я чувствовал страх, удивительно близкий к восторгу.
И присев на укрытые белым колени сугробу,
Сжаться робко, беспомощно, нежно в невзрачный комок
И вернуться на пару мгновений обратно в утробу.
И прижмет меня вечер к плечу, снисходительно кроток,
И, от спелости брызнув, струей золотой потечет
Мандариновый сок, перепачкавший мне подбородок.
и крепкий чай, и тихая сердечность,
и радостная лень,и пламя благодатное в камине,
чей верный свет
нам говорит, что смерти нет в помине
и жизни нет,
а есть единое, в котором неба млечность
земной лозой хмельна.
И этому, быть может, имя — вечность.
Но что нам имена?
29.12.2021
Зима шевелила распухшими гландами,
прыгала по крышам взъерошенной обезьянкой.
Меж голыми ветками рождественскими гирляндами
вспыхивали созвездия, перемигиваясь морзянкой.Морзянка поневоле перекликалась с морозом —
снежными хлопьями точек, опрокинутыми тире сосулек.
Санта-Клаус, страдая предпраздничным циррозом,
запрягал оленей, мечтающих о косулях,
и летел с дарами — ко всем чертям на кулички,
то бранясь, как извозчики, то молясь, как святоши.
Я получил от него сообщение в личке:
«Скоро буду с подарком. Подари мне что-нибудь тоже».
Что подарить тебе, дедушка? Новую печень?
Помоложе оленей? Понадежнее санки?
Может, вечную жизнь? Ты и так уже вечен,
что сказалось дурно на твоей осанке.
Не горбаться, милый мой, борода из ваты.
Слово архангела… То есть — простого смертного:
мне ничего не жалко. Люди не виноваты,
что осознание хрупкости рождает чувство несметного.
Я бы и сам приходил к ним — с целым лукошком радуг,
робко стучался в лички и повторял их ники.
Я бы и сам дарил им — просто тихую радость.
Или бутылку водки. Или пригоршню земляники.
30.12.2021
Михаил Юдовский. Три стихотворения
* * *
Завершив этот день, я спокойно ушел на ночлег
В те края, где не чувствуешь боль от внезапных падений.
Но к утру оказалось, что городом властвует снег,
Сделав скучную явь удивительней всех сновидений.
Вспоминаю, как мальчиком, глядя на вьюгу в окне
И деревья, черневшие сотней неровных разметок,
Ощущал я, как нежная плоть нарастает на мне,
Словно выпавший снег на костях обнажившихся веток.
Я, казалось, мужал с декабрем, январем, февралем,
Я почти что летал над зимой снегирем и синицей
И в сугробе барахтался белым мохнатым нулем,
Сознавая себя бесконечно живой единицей.
Новогодние праздники были сродни волшебству.
В суете под плывущим неоном сияли витрины,
Все невольно стремилось к сближенью, единству, родству.
Пахло уткой и сдобой. Под елью цвели мандарины.
Я в ту ночь их не трогал, должно быть, боясь, что вспугну
Неразрывную целостность, что представлялась нетленной.
Мне казалось, что праздничный стол, уходящий к окну,
За окном продолжается в самых глубинах вселенной.
И плыла, как созвездья, цветных огоньков круговерть
На таинственной ели, и мир в приоткрытую створку
Проникал в мое сердце. И жизнь ощущалась, как смерть.
И я чувствовал страх, удивительно близкий к восторгу.
Не пройтись ли по снегу, пока он еще не размок?
И присев на укрытые белым колени сугробу,
Сжаться робко, беспомощно, нежно в невзрачный комок
И вернуться на пару мгновений обратно в утробу.
Остановится время, забывшее нечет и чет,
И прижмет меня вечер к плечу, снисходительно кроток,
И, от спелости брызнув, струей золотой потечет
Мандариновый сок, перепачкавший мне подбородок.
Другие два стихотворения читать в блоге.