Алла Боссарт. Запутавшись в шекелях, долларах, левах…

Запутавшись в шекелях, долларах, левах,

в морях, адресах, городах и посуде

(направо – Израиль, Европа – налево),

сижу посередке, в России, по сути –

в бермудском капкане трех адских вокзалов,

где сдохнуть мне предков гробы приказали,

причем не люблю я ни водку, ни сало,

мне нравится черная кровь мукузани,

густое причастие сладостной Порты,

копченые скотчи в шотландских вискарнях,

веселая вонь у одесского порта,

где раков крушат саблезубые парни,

мне нравится крупный песок океана

направо от рыбного рынка СиднЕя,

где можно бросать потроха пеликанам –

и мы там, беспечные души, сидели

за белым во льду, невесомым, как воздух,

над блюдом с горою немыслимых гадов –

как я их люблю, ресторанчики возле

прибоя, где вина такие, как надо…

 

А тут за целковый – паленое пойло,

и жизнь человечья едва ли дороже,

и вроде бы рано – а глядь, уже поздно…

бесцельность, безверие и бездорожье.

Твои три вокзала – пустые платформы,

чего же ты ищешь? Куда же ты лезешь?

На окнах решетки, разбиты плафоны,

в вагонах ворюги с обломками лезвий…

на всех трех дорогах, какую ни выбрать –

Казань ли, Сибирь ли, чахоточный Питер –

коня потерять, череп налысо выбрить,

и молча, в затылок, ать-два, в накопитель.

 

За чем же неведомым, кем же ведома

бегу я, ищу я какого рожна –

как пес мой несчастный из теплого дома –

в надежде, что буду кому-то нужна?