Автор: Старость – это нечто вроде золы
В камине, когда он почти догорел, но тлеет еще по инерции,
Старость медленно ходит по дому, заглядывает во все углы,
В поисках неизвестно чего, жалуется на сердце и
Обижается на всех, непонятно за что,
По утрам неохотно бреется.
Ей может быть шестьдесят, но может и сто,
Если повезет, разумеется,
Что, увы далеко не факт,
Хотя кое с кем и случается.
Но даже самый продолжительный любовный акт,
Как и всё на свете, в какой-то момент кончается.