Александр Габриэль. Забытый тот июль…

Забытый тот июль. Лесок. Жара.
И разомлела даже мошкара.
Светило в горних высях жарит стейки.
Листвой играет Моцарт. Или Бах.
Ты рядышком. Соломинка в зубах.
И кожа горяча, как печь в литейке.

Мир создан вновь. Неясно, что почём.
И хлещет нас сверкающим бичом
немыслимая гамма цветовая.
Подглядывает зяблик из ветвей,
бревно, как Ленин, тащит муравей,
бестрепетно подъём одолевая.

Забилось время дубу под клобук…
А счастье — это лишь скопленье букв,
не символ, не итог и не предвестье.
Не нужен менестрель нам и пиит,
ведь ясно: быть нам рядом предстоит,
ну, пусть не вечность. Лет примерно двести.

Тот день впечатан в память, как тавро.
Оттуда усмехается хитро,
так и не став обузой и рутиной.
И мир повис над пропастью во ржи,
и в небе проплывает тучка джи,
а больше тучек нету. Ни единой.