Ефим Бершин. Вороватое небо крадется в закрытую дверь то вселенским дождем, то дверною цепочкой…

Вороватое небо крадется в закрытую дверь
то вселенским дождем, то дверною цепочкой звеня.
Бьется голубь в стекло. Неопознанный раненый зверь
причитает в ночи: «Это я, это я, это я».

Кто-то воет в окне. То ли пьяная баба с метлой,
то ли дождь затяжной, то ли свора бездомных дворняг.
Догорает осина. И пахнет печною золой.
И в дырявую дверь проникает внезапный сквозняк.

Что сказать тебе, друг, про бездомную жизнь сквозняка,
бесконечную жизнь, что сочится, не зная границ,
и внезапным ознобом доносит к тебе сквозь века
вереницу событий и тени исчезнувших лиц?

Я не помню событий. И лица почти не видны.
И билет на ковчег не оставил мне праведник Ной.
Лишь свирепые стрелы с давно позабытой войны
прошивают пространство и снова свистят надо мной.

Это голубь в окне. Это шелест тревожных шагов.
Догорает осина, и ржавые петли поют.
Это север во мне серебрится сияньем снегов
на таежных делянках. Но все-таки тянет на юг.

Там, где вязаный город клочками спадает со спиц
тополиных ветвей, и петляет в потемках река,
и растет виноград — там, наверное, мама не спит
и окно прикрывает, невольно страшась сквозняка.

Между нами стекло.
Электрический воздух дрожит,
распадаясь в ночи на молекулы воронья.
Догорает осина.
И все-таки хочется жить.
Что за голос в ночи?
Это я. Это я. Это я.

Share
Статья просматривалась 185 раз(а)

1 comment for “Ефим Бершин. Вороватое небо крадется в закрытую дверь то вселенским дождем, то дверною цепочкой…

  1. Виктор (Бруклайн)
    18 января 2021 at 21:38

    Ефим Бершин

    Вороватое небо крадется в закрытую дверь
    то вселенским дождем, то дверною цепочкой звеня.
    Бьется голубь в стекло. Неопознанный раненый зверь
    причитает в ночи: «Это я, это я, это я».

    Кто-то воет в окне. То ли пьяная баба с метлой,
    то ли дождь затяжной, то ли свора бездомных дворняг.
    Догорает осина. И пахнет печною золой.
    И в дырявую дверь проникает внезапный сквозняк.

    Что сказать тебе, друг, про бездомную жизнь сквозняка,
    бесконечную жизнь, что сочится, не зная границ,
    и внезапным ознобом доносит к тебе сквозь века
    вереницу событий и тени исчезнувших лиц?

    Читать дальше в блоге.

Добавить комментарий