Автор: 
* * *
Ну что ж, приходится смириться
С тем, что, когда меня не станет,
Дней не прервётся вереница,
И вечный морок не настанет.
Слова любимые, родные
Не сникнут, не осиротеют,
В тетради ринутся иные
И игры новые затеют.
Но вдруг средь них найдутся всё же
И те, кого я приручила,
Кто скажет: «Нет её дороже.
Она любви нас научила».
2011
* * *
Всё в порядке вещей, а верней, в беспорядке.
В жизни хаос такой же, как в этой тетрадке —
И темно, и тревожно, тревожно, темно,
Что-то кончено, что-то всего лишь в зачатке,
Что-то накрест зачеркнуто — отменено.
Что ни строчка, точнее сказать, ни мгновенье —
То волненье, похожее на вдохновенье,
Вечно тянет то петь, то беззвучно рыдать…
Что же, Господи, делать-то с этим? «Забвенью», —
— Ты сказал бы, наверно, — «забвенью предать».
1996