Автор: Стоят ненастные погоды.
Дома стоят. Стоят заводы.
Встаёт рассвет. И в сизой мгле
Стоит чекушка на столе.
Её чекист стоит на стрёме.
Напуган байками о броме,
Солдат у вечного огня
Стоит. И понимаешь вяло:
Здесь точно так же всё б стояло,
Когда бы не было меня.
Когда бы не было любого…
Все те, кто пялился любовно
На виды Родины моей,
И кто имел все эти виды
«В особо извращённой», выйдут
В тела давно минувших дней.
Придатки старины глубокой
Давно застужены. Эпоха
Идёт-бредёт сама собой.
Не плачь, девчонка, всё в порядке
И к свежевкопанной оградке
Привязан шарик голубой.
Никто не тычет, не бабачит.
В конце подъезда свет маячит.
По крыше дождик шелестит.
А то, что, раздобывши дури,
Сосед мятежный просит бури,
Так Кто Там Есть ему простит.
Сергей Плотов
Стоят ненастные погоды.
Дома стоят. Стоят заводы.
Встаёт рассвет. И в сизой мгле
Стоит чекушка на столе.
Её чекист стоит на стрёме.
Напуган байками о броме,
Солдат у вечного огня
Стоит. И понимаешь вяло:
Здесь точно так же всё б стояло,
Когда бы не было меня.
Когда бы не было любого…
Все те, кто пялился любовно
На виды Родины моей,
И кто имел все эти виды
«В особо извращённой», выйдут
В тела давно минувших дней.
Придатки старины глубокой
Давно застужены. Эпоха
Идёт-бредёт сама собой.
Не плачь, девчонка, всё в порядке
И к свежевкопанной оградке
Привязан шарик голубой.
Никто не тычет, не бабачит.
В конце подъезда свет маячит.
По крыше дождик шелестит.
А то, что, раздобывши дури,
Сосед мятежный просит бури,
Так Кто Там Есть ему простит.