Автор: 
***
Слова опять к бумаге просятся…
И что им надо от меня?
Морщинками над переносицей
Легли обрывки злого дня,
Сейчас не до любовной лирики,
В душе не царствует уют,
Но дома или в поликлинике
Слова идут, идут, идут…
Стучат мотивчиком навязчивым
И больно давят на виски,
От прошлого до настоящего —
Одно касание руки.
Пишу, пока в душе распутица
И бурелом, и камнепад,
Пока огнем пылает улица,
Идя в торжественный закат!
Пишу, скорее, по наитию,
Стихи уходят в никуда,
И это главное открытие
Со мной на долгие года…
Спасибо, Вам, дорогой Александр!
Инна Костяковская — 31 июля 2020
* * *
Пишу, пока в душе распутица
И бурелом, и камнепад,
Пока огнем пылает улица,
Идя в торжественный закат
Пишу, скорее, по наитию,
Стихи уходят в никуда,
И это главное открытие
Со мной на долгие года…
:::::::::::::::::::::::::
Отличные строфы!
Dорогая Инна, если вас смущает отсутствие комментов, загляните в мой блог.
Там 25-40 (а иногда и больше)) комментов, написанных мною, по случаю, по причине — совсем не глобальной. Писать — не роскошь, а, скорее, — необходимость. Один человек услышит — о’кей. Пишем же мы письма ОДНОМУ/одной и ничего… ВЗАГАЛИ даже лучше, чем написать зря глухонемому…
Удачи вам, терпения и вдохновения.
З повагою, А.Б.