Автор: ***
Теперь, когда пытаюсь вспоминать
давно забытое, как время до рожденья,
припомнить не могу, сбиваюсь и опять
впадаю в памяти слепое наважденье.
Истёртых книжек записных глухой намёк
и фотографий выцветшие лики,
в слепой ночи прозрачный огонёк,
осколки, черепки, обрывки, блики.
В песке меж пальцев золотинки дат,
в воде меж пальцев золотые рыбки,
знакомо всё и всё же невдогад,
о чём и чьи то слёзы, то улыбки.
Рябь по воде, от камушков круги,
зелёное перо от Синей Птицы,
то мне, то мной прощённые долги,
то целый мир в потрёпанной вещице.
Чем был, чем стал, что в лад и что не в лад
с самим собой, с надеждой и судьбою?
Что дым отечества и что пожара смрад?
Что было истиной, что глупою божбою?
Зачем ты лгал, когда нельзя солгать,
и правду говорил, когда соврать бы?
Как ты сумел полжизни проморгать?
Зачем играл в собачьи эти свадьбы?
Не лги себе, не говори забыл –
ты помнишь всё, к чему с собой лукавить?
Так оглянись на то, каким ты был,
чтобы понять, что на правѝле править.
Но снова рубль меняешь на пятак.
Садится солнце и луна всплывает.
И память говорит: «Всё так, всё так»
и снова забывает, забывает.
© 28.1.2020
***
И вот ещё не два, уже не полтора,
ни ночь, ни день, ни утро и ни вечер,
не тьма, не свет, не завтра, не вчера,
и Млечный путь не очень-то и млечен.
Птиц перелётных гам и кутерьма,
к могилам старым новые могилы,
и память – перемётная сума,
и рвётся из неё за шилом шило.
А жизнь тебе мала – и в рукава не влезть,
на пузе не стянуть и спину не расправить.
Была тебе дана бумаги чистой десть,
но как на ней из знаков речь составить?
Слова внутри болят и просятся на свет.
Кукушки врут, цыганки строят куры.
И, наплевав на скучный бред примет,
выводишь на песке фиоритуры.
И будь, что будет, только бы успеть
додумать, досказать до самой точки,
на выдохе последнем прохрипеть,
не ожидая призрачной отсрочки.
Свернулся луч у ног, как сонный кот,
перетекают тени в свет по стенам,
чёт переходит нечет, нечет в чёт,
в ладонь рассвета ночь ложится тленом.
© 31.1.2020
***
Пойдём туда, куда не знаем сами,
куда ходили все, но нет дорог,
где день сурка не празднует сурок,
за откровеньем – не за чудесами.
Там не видать ни зги в разливах света,
там чёрен снег и сажа там бела,
там всё равно – хвала или хула,
там чёрный кот – счастливая примета.
Там всё наоборот – там радуется горе
и счастье плачет, и любовь болит,
там с Я берёт начало алфавит,
и смысл таится в несусветном вздоре.
Там всё одно – концы или начала,
там слово не разложишь по слогам
и молишься неведомым богам,
сплетённым из тернины и мочала.
Там золота из ничего намоешь,
поймёшь всё то, чего не смел понять
и сам себе не сможешь рассказать,
когда глаза нечаянно откроешь.
© 2.2.2020
***
Стенает музыка мадонной на плацу,
в поход начало к бравому концу
пускается за пирровой победой,
штандарты вдовами трепещут на ветру,
похмелье с кровью на чужом пиру
и память неуёмной костоедой.
Сипит вальсок сквозь старый патефон,
танцуют полуявь и полусон,
прощания пространство – место встречи
последней, неуклюжие слова
и на запястье бабочка мертва
взлететь стремится, правилам переча.
Проходит всё и это пролетит.
Оглянешься, а бабочка сидит,
а жилка бьётся в умершем запястье,
не слаще сахар, соль не солоней,
гадает время на ромашке дней –
несчастье, счастье … счастье и несчастье.
© 3.2.2020
***
Ветер прошепчет «Прощай» и уйдёт
в поле искать заплутавшего друга,
жалобно скрипнет сухая фрамуга –
так начинается новый отсчёт.
Время рисует круги на воде,
дождь прорастает сквозь неба рогожку
и продолжается жизнь понемножку,
да затерялась иголка в скирде.
Вяжет прилежная ворожея
строки последней твоей подорожной
к богу из нашей юдоли безбожной.
Всё возвратится на крýги своя.
Всё возвратится… Но ýже круги –
ýже и ýже, а небо всё шире,
клавиши радуг в звенящем клавире
переливаются тайной перги.
«Всё возвратится» себе я налгу.
Всё да не все. А не все – разве всё ли?
Ветер прошёл и ищи ветра в поле…
Крýги своя, да печально в кругу.
© 4.2.2020
Виктор Каган. Пять новых стихотворений
***
Теперь, когда пытаюсь вспоминать
давно забытое, как время до рожденья,
припомнить не могу, сбиваюсь и опять
впадаю в памяти слепое наважденье.
Истёртых книжек записных глухой намёк
и фотографий выцветшие лики,
в слепой ночи прозрачный огонёк,
осколки, черепки, обрывки, блики.
В песке меж пальцев золотинки дат,
в воде меж пальцев золотые рыбки,
знакомо всё и всё же невдогад,
о чём и чьи то слёзы, то улыбки.
Рябь по воде, от камушков круги,
зелёное перо от Синей Птицы,
то мне, то мной прощённые долги,
то целый мир в потрёпанной вещице.
Чем был, чем стал, что в лад и что не в лад
с самим собой, с надеждой и судьбою?
Что дым отечества и что пожара смрад?
Что было истиной, что глупою божбою?
Зачем ты лгал, когда нельзя солгать,
и правду говорил, когда соврать бы?
Как ты сумел полжизни проморгать?
Зачем играл в собачьи эти свадьбы?
Не лги себе, не говори забыл –
ты помнишь всё, к чему с собой лукавить?
Так оглянись на то, каким ты был,
чтобы понять, что на правѝле править.
Но снова рубль меняешь на пятак.
Садится солнце и луна всплывает.
И память говорит: «Всё так, всё так»
и снова забывает, забывает.
© 28.1.2020
Остальные стихотворения читать в блоге.