***
Занюханный вокзал ли, полустанок –
уже не вспомню, помню, что темнело
и чемоданы осыпались с санок,
и вместо фонаря луна висела.
Зажмуренные глухо веки ставен.
Дымок из труб, но двери на запорах.
На сельсовете вместо бога Сталин.
Собачий брех в недрёманых дозорах.
Потом нас пустит на ночь Марьстепанна,
за печкой угол, выстывшие сени,
иконы, чай – ну чем тебе не манна
небесная? А утром воскресенье –
сугроб колодца, будочка сортира,
простого быта бедная планида
под сенью деревенского ампира,
где из семи подушек пирамида.
Так жизнь и шла ни шатко и ни валко
в добре, тепле, в печи еда урчала.
А может быть, не так. Но всё же жалко,
что не вернуться на денёк в начало,
где посреди припудренного ада
сквозь заросли державного бурьяна
светилась взгляда тихая лампада
и у печи шуршала Марьстепанна.
© 24.1.2020
***
Деревья сбросили листву –
ну, тоже мне событие!
И я, как дерево, живу
по смутному наитию.
Шуршанье дней под шорох лет,
склонения, спряжения,
из года в год кордебалет
времён перемножения.
В осенней терпкой желтизне
обманчивый, обманутый
листок, повисший на стене,
рукой из тьмы протянутой.
Ума холодного обман
сродни живого вскрытию
и длится с вымыслом роман
по истины наитию.
© 24.1.2020
***
Прошлогоднего снега потёки
на немытых иззябших стенáх,
позабытые детства уроки,
музыканты в колодцах-дворах,
страхов в серой ночѝ угадайки,
воронки распугали ворон,
дед Мазай, подконвойные зайки,
сквозь морозы дымит эшелон,
город-сад из дощатых бараков,
силуэты убийц на значках,
стон костей в горевых буераках,
отблеск мушки в державных очках.
Всё прошло и уже не вернётся.
Не вернётся?! Ну что ты, не плачь.
Из беспамятства злого колодца
рвутся души. Зевает палач.
Cтынь-постынь, звяк-позвяк, шуры-муры.
С дна колодца Венера видна.
Жизнь-копейка, хитра пуля-дура
и летает, где хочет, она.
© 24.1.2020
***
«Господи, — я шепчу, —
прощенья просить хочу,
прости меня», говорю.
«Да я тебя не корю, —
мне отвечает бог, —
нет собаки без блох.
Но ты мне скажи, почему
по образу моему
слеплен, подобен мне,
тонешь в своей беговне,
как шелудивый пёс,
грехов колтунами оброс?»
Что мне ему сказать?
Прав он, ни дать, ни взять.
Думаю: «Ё-моё,
я же подобье твоё»,
думаю, но молчу,
а он в ответ: «Не хочу
судить тебя, сам суди,
только ворчать погоди –
толку в твой воркотне,
что солнца в забитом окне.
Лучше скажи, нахал,
где я тогда напахал?»
«Если бы знал я, господь,
я усмирил бы плоть,
я бы возвысил дух
и усладил твой слух,
если бы знал я ответ …
Ей-богу, ответа нет».
Так мы сидим вдвоём,
неторопливо пьём,
истины ибо в вине,
больше, чем в чьей-то вине.
Мочёный арбуз Земли.
Небесные журавли.
Синицы с ладоней клюют.
Ангелы тихо поют.
На деток с любовью глядя,
Каин им травит про дядю.
Тишь переходит в гладь.
Божия благодать.
© 25.1.2020
***
Тихо облетает лето.
Запах прели. Дух грибной.
Жёлтый листик амулета
в книге дней берестяной.
Яблок стук в земной ладони.
Паутинка вдоль щеки.
Облаков белеют кони.
Сохнут зло борщевики.
Жизни теплится дыханье.
Листья жгут. Плывёт дымок.
Туч глухое бормотанье.
Птичий чистый говорок.
День к плечу клонѝтся ночи.
Хочет воли ил на дне.
Смотрит сны весёлый кочет.
Мир склоняется к войне.
Ива волосы полощет,
наклонясь к лицу воды.
Высыхают лета мощи.
Время сбора лебеды.
Не расскажешь, не опишешь.
То ли явь, а то ли сны.
Только дышишь, дышишь, дышишь,
чтоб хватило до весны.
© 25.1.2020
Понравилось, особенно первое стихотворение.
Виктор Каган. Подборка стихотворений, написанных 24-25 января 2020 года
***
Занюханный вокзал ли, полустанок –
уже не вспомню, помню, что темнело
и чемоданы осыпались с санок,
и вместо фонаря луна висела.
Зажмуренные глухо веки ставен.
Дымок из труб, но двери на запорах.
На сельсовете вместо бога Сталин.
Собачий брех в недрёманых дозорах.
Потом нас пустит на ночь Марьстепанна,
за печкой угол, выстывшие сени,
иконы, чай – ну чем тебе не манна
небесная? А утром воскресенье –
сугроб колодца, будочка сортира,
простого быта бедная планида
под сенью деревенского ампира,
где из семи подушек пирамида.
Так жизнь и шла ни шатко и ни валко
в добре, тепле, в печи еда урчала.
А может быть, не так. Но всё же жалко,
что не вернуться на денёк в начало,
где посреди припудренного ада
сквозь заросли державного бурьяна
светилась взгляда тихая лампада
и у печи шуршала Марьстепанна.
© 24.1.2020
Остальные стихотворения читать в блоге.