Автор:
ДЕСЯТЬ ЛЕТ
Ветер. Дождь. И снова ветер.
Сумрак. Солнца нет. Всё так
за окном, как будто вечер.
День не день: идёт никак.
Неуютно. Очень грустно
и бездумно. Нет проблем:
избегаю безыскусно
важных и неважных тем.
Третий час смотрю в окошко
и никак не надоест:
птица прыгнула за крошкой,
кот нашел еду и ест.
Врач сказал мне без печали:
десять лет немалый срок!
Знает кто точней? Едва ли,
разве только лжепророк.
Десять лет прожить… ведь много,
Более трех тысяч дней!
А скольким сказал он строго:
всё, не в силах, хоть убей…
Тем, несчастным, год за десять:
хоть чуть-чуть еще пожить,
погулять, покуролесить
и, быть может, долюбить!
Что ж ты, глупый, не при счастье?
Что ж в окно тоскливый взгляд?
Что там, осень? Дождь? Ненастье?
Десять лет… и ты не рад?
Рад, а всё же как-то грустно:
и в последний жизни день
так же будет безыскусно
всё… и думать будет лень.
Что тут думать? Переписки
даже будешь ты лишен…
Всё! Ни писем, ни записки:
там не нужен почтальон.
Ветер. Дождь. И снова ветер.
Сумрак. Солнца нет. Всё так
за окном, как будто вечер.
Словно день прошел. Никак.
6 января 2017 г.